Wladyslaw Szlengel foi um poeta judeu-polonês nascido em Łódź. Suas canções escritas em polonês eram muito populares no Gueto, expressavam seus pensamento e estados de espírito. Eram recitados em diferentes apresentações de serões de diversões, circulavam em cópias de máquina de escrever ou hectográficas. Apesar de sua pouca qualidade artística, gozavam de popularidade, comoviam até às lágrimas, pois expressavam aqueles tempos, falavam de coisas com as quais o Gueto vivia e que apaixonadamente comentava.
O poema intitulado Coisas, coisas descreve o processo que afetou as posses judias nos tempos da ocupação alemã. O poeta enumera a longa lista de coisas, menciona até utensílios levados pelos judeus na mudança da parte sul de Varsóvia para o bairro norte, saindo das zonas mistas para a zona puramente judaica, o gueto. Do Gueto pequeno ao Gueto grande já levaram poucas coisas. E quando passavam do Gueto para os “szopy” particulares, sobrava muito pouca coisa da riqueza ou das posses: somente um embornal e um cantil com água. Nos apartamentos abandonados pelos judeus, resta apenas um comprimido como corpus delicti:
Ante o tribunal, contudo,
(se acaso veritas victi (!)…)
restará um comprimido
expondo o corpus delicti.
O poema A despedida dos três quepes conta a despedida do jovem poeta com três quepes: de estudante, de militar e de policial judaico. O autor relata sua participação na defesa de Varsóvia e a despedida com o quepe de militar. Mais para o fim do poema, descreve a ação de deportação dos judeus de Varsóvia, da qual teria que participar como policial. O poeta, não querendo ajudar aos alemães na ação do extermínio, despede-se do quepe policial. Poucos foram os judeus policiais que fizeram escolha semelhante. Cito aqui duas estrofes do poema:
Você é o quepe em que te vê a humanidade,
que a avó ariana, ele é mais importante.
Não checam o que tens nas calças ou na identidade,
o quepe teu valor declara antes…
Despedida com o quepe policial:
O mundo é todo fechado para mim,
cada portão é uma cilada sem fim,
se me darei melhor ou pior não sei
meu quepe – chegou a hora do adeus…
Seria difícil superestimar a especificidade de tal perspectiva, considerados o alcance, a minúcia e a nitidez da visão que ela proporciona. Em grande medida, no entanto, o legado criativo de Szlengel continua desconhecido: na Polônia inclusive, sob certos aspectos , e que dizer então fora dela!
* * *
O MONUMENTO
Aos heróis – epopeias e rapsódias!!!
Aos heróis honrará a prole,
os seus nomes em pedestais gravados,
e os seus monumentos em mármore.
Aos soldados valentes – as medalhas!
Uma cruz – à morte do soldado!
As glórias e os sofrimentos em aço,
bronze e granito encantados.
Ficarão dos Grandes as Lendas,
de que eram Enormes, o testamento,
o mito consolidará e restará
o Monumento.
Quem pra vós vai contar, ó Futuros,
a história – nem de mito que resiste,
nem de bronze – que a levaram, mataram…
e que ELA não existe…
Se ela era boa? Nem isso –
brigava e as portas batia,
resmungava, vociferava…
mas – existia.
Bela? Nem antes dos cabelos prateados,
ninguém de uma beldade a chamaria
Sábia? Eh, comum, simplesmente não foi
burra…
E no entanto…existia.
Entendes: Ela estava e agora não está,
em cada canto algo ruim, coisa má,
e dá para ver logo que Ela não está.
Nada de grande palavra: O Lar,
Deus meu, que casa era essa?! ………….(não eram de Varsóvia)
O marido o dia todo na oficina,
o filho – sempre correndo com pressa,
o quarto raramente arrumado, ………….(pois de baixo água trazia),
os móveis de algum jeito ordenados,
o relógio parecia sorrir animado,
pois – Ela existia.
Existia.
E daí? Ser humano? Não importa –
em estatística não vai constar,
para o mundo, a Europa – é um nada,
grandes coisas esta Sua labuta suada,
mas quando se chegava à porta do lar,
mesmo antes de tocar na maçaneta, abrir,
no ar algum cheiro bom havia,
ou sopa quente, ou toalha macia,
um calor familiar te envolvia,
pois… ………….Ela existia.
E a levaram,
Foi do jeito que estava.
Do fogão.
Da sopa não provaram…
carregaram, foi-se, não está,
mataram.
O marido voltará da oficina,
sentará na banqueta chocado,
as mãos fracas cairão pros lados,
olhará com a cabeça meneando.
No fogão não há fogo –
no chão, pano caído,
prato na mesa – sujeira demais.
Não levanta, curva-se, pensa.
Nada a fazer. ………….………….Não está mais.
A sopa rala e estranha da oficina
da fábrica, e o pão – vai pôr na goela,
Come e olha: ………….………….na prateleira em silêncio
fria e morta a Sua panela.
Não retornará à oficina,
o filho vai voltar faminto,
na desfeita cama amarela,
sem tirar o sapato barrento,
deitado, não dormirá.
Vai olhar, não esquecerá um só momento… ………….Ali, da Mãe, a esfriada p a n e l a – ………….O SEU MONUMENTO.
P O M N I K
Bohaterom – poematy, rapsody!!! Bohaterów uczczą potomni na cokołach nazwiska ryte i marmurowy pomnik.
Walecznym żołnierzom – medal! Śmierci żołnierskiej krzyż! Zakląć chwałę i mękę w stal, granit i spiż.
Zostaną po Wielkich Legendy że tacy byli ogromni. Mit zakrzepnie i – będzie POMNIK.
A kto wam opowie, Przyszli, nie spiż i nie mitu temat – że Ją zabrali – zabili, i że jej nie ma…
Czy była dobra? Nawet nie – często się przecież kłóciła, stuknęła drzwiami, burknęła… ale była.
Ładna? nie była nigdy ładna, nawet nim głowa się posrebrzyła. Mądra? Ot, zwyczajnie nie głupia… No, ale… była. Rozumiesz – była a gdy jej nie ma, to każdy kąt tu oczy złe ma i zaraz widać że jej nie ma.
Nie żeby wielkie słowo – DOM – mój Boże, cóż to za gospodarstwo! (nie byli z Warszawy) mąż cały dzień w warsztacie syn także miał gdzieś swoje sprawy, pokoik często nie sprzątnięty (bo wodę z dołu przynosiła) tak jakoś stały wszystkie sprzęty tak jakoś zegar uśmiechnięty no – była. Była.
I cóż? Człowiek? – Nie – Nieważne – statystyka żadna jej nie wymieni – dla świata, Europy, mniej niż pyłek – ważna to rzecz ten jej wysiłek! ale gdyś zbliżył się do sieni, nim klamkę wziąłeś, – nim drzwi pchnąłeś, jakoś w powietrzu zapachniały ni ciepła zupa, ni ręcznik biały, tak jakoś ciepłość cię owiła no… była.
I wzięli. Poszła jak stała. Od ognia. Zupy nie zdążyła… Zabrakli, poszła – nie ma – zabili.
Wróci z warsztatu mąż, usiądzie ciężko na stołku – ręce opadną na podołku, głową wodzi i patrzy.
Ognia nie ma pod blachą – ścierka spadła i leży talerz na stole – brudno. Nie wstaje. Pochyla się. Myśli. Trudno. Nie ma.
Zje chleba i zupy z warsztatu fabrycznej – obcej i marnej. Je i patrzy: – na półce… milczący zimny i martwy jej garnek.
Nie pójdzie już do warsztatu – Syn wróci z miasta zgłodzony w łóżko niezaścielane rzuci się w butach zbłoconych – Nie uśnie. Będzie patrzył (i nie zapomni…) Tam – Matki wystygły g a r n ek J E J P O M N I K..
§
A JANELA PARA O OUTRO LADO
Minha janela é para o outro lado,
uma janela judia descarada
para o belo parque dos Krasiński
e as folhas outonais molhadas…
No anoitecer cinza-arroxeado
as frondes se curvam, inclinadas
e as árvores arianas espreitam
a janela judia fechada…
Não posso ficar na janela
(resolução mui correta),
aos vermes judeus…toupeiras…
a cegueira melhor se adequa.
Que fiquem nas tocas e covas,
absorto no trabalho o olhar
e pelas janelas judias
sejam proibidos de mirar…
E eu… quando vem a noite…
para tudo apagar e igualar,
no escuro pra janela corro
com a sede enorme de olhar…
e roubo Varsóvia apagada,
os silvos, chiados distantes,
as formas das casas e ruas,
os tocos das torres cortantes…
Eu roubo a silhueta do Teatro,
aos pés tenho o Paço Municipal,
O luar – wachmeister
– permite
o contrabando sentimental…
Os olhos famintos se cravam
no peito da noite – dois gumes,
na noite de Varsóvia calada,
cidade querida em negrume…
E quando já estou suprido
para um dia, talvez mais…
me despeço da cidade calada,
com as mãos faço gestos rituais,
cicio e os olhos cerro:
– Varsóvia…diz algo!…espero
E pianos pela cidade
levantam os tampos calados
levantam sozinhos, ao comando,
pesados, tristonhos, cansados…
e flui da centena de pianos
na noite… a polonaise de Chopin…
Me chamam os clavicordes,
no silêncio sofrido vêm
pela cidade os acordes
das teclas de branco mortal…
Baixo as mãos…é o final…
volta a polonaise pros pianos…
Volto e penso calado
que na verdade é ruim
ter a janela pro outro lado…
Okno na tamtą stronę
Mam okno na tamtą stronę, bezczelne żydowskie okno na piękny park Krasińskiego, gdzie liście jesienne mokną… Pod wieczór szaroliliowy składają gałęzie pokłon i patrzą się drzewa aryjskie w to moje żydowskie okno… A mnie w oknie stanąć nie wolno (bardzo to słuszny przepis), żydowskie robaki… krety… powinni i muszą być ślepi. Niech siedzą w barłogach, norach w robotę z utkwionym okiem i wara im od patrzenia i od żydowskich okien… A ja… kiedy noc zapada… by wszystko wyrównać i zatrzeć, dopadam do okna w ciemności i patrzę… żarłocznie patrzę… i kradnę zgaszoną Warszawę, szumy i gwizdy dalekie, zarysy domów i ulic, kikuty wieżyc kalekie… Kradnę sylwetkę Ratusza, u stóp mam plac Teatralny, pozwala księżyc Wachmeister na szmugiel sentymentalny… Wbijają się oczy żarłocznie, jak ostrza w pierś nocy utkwione, w warszawski wieczór milczący, w miasto me zaciemnione… A kiedy mam dosyć zapasu na jutro, a może i więcej… żegnam milczące miasto, magicznie podnoszę ręce… zamykam oczy i szepcę: – Warszawo… odezwij się… czekam…
Wnet fortepiany w mieście podnoszą milczące wieka… podnoszą się same na rozkaz ciężkie, smutne, zmęczone… i płynie ze stu fortepianów w noc… Szopenowski polonez… Wzywają mnie klawikordy, w męką nabrzmiałej ciszy płyną nad miastem akordy spod trupio białych klawiszy… Koniec… opuszczam ręce… wraca do pudeł polonez… Wracam i myślę, że źle jest mieć okno na tamtą stronę…
§
As duas mortes
A sua morte e a nossa morte
são duas mortes bem diferentes.
A sua morte é a morte forte
rasga as almas, faz ranger os dentes.
A sua morte é morte por balas,
atirando, entre campos gris
fertilizados com suor e sangue
por algo – …pelo pátrio País.
A nossa morte – é morte estúpida
no sótão ou no porão,
a nossa morte de trás da esquina
chega – uma morte de cão.
A sua morte, a medalha condecora,
menciona-a o comunicado,
a nossa morte – pra terra e adeus –
um depósito de atacado.
A sua morte – é cara a cara,
no meio do caminho saudada.
A nossa morte – é em segredo
na máscara do medo cavada.
A sua morte – é costumeira,
humana e fácil se apresenta,
a nossa morte – é a morte lixeira,
judia e nojenta.
A nossa morte da sua morte
é pobre, longínqua parente.
Quando a sua encontra a nossa
não a cumprimenta, certamente.
Na noite negra entre névoas,
se maldizem as duas mortes,
sobre a cidade – um mar de trevas,
se insultam com verbos fortes.
Sobre a mureta, vendo os dois lados,
espia as brigas escondida,
a mesma esperta, má, gananciosa
e igualzinha Vida.
Dwie Śmierci
Wasza śmierć i nasza śmierć to dwie inne śmierci. Wasza śmierć – to mocna śmierć, szarpiąca na ćwierci. Wasza śmierć śród szarych pól od krwi i potu żyznych. Wasza śmierć – to śmierć od kul dla czegoś – …dla Ojczyzny. Nasza śmierć – to głupia śmierć, na strychu lub w piwnicy, nasza śmierć przychodzi psia zza węgła ulicy. Waszą śmierć odznaczy krzyż, komunikat ja wymienia, naszą śmierć – hurtowy skład, zakopią – do widzenia. Wasza śmierć – wy twarzą w twarz witacie się w pół drogi, nasza śmierć – to skryta śmierć kopana w masce trwogi. Wasza śmierć – zwyczajna śmierć, człowiecza i nietrudna, nasza śmierć – śmietnicza śmierć, żydowska i – paskudna. Nasza śmierć jest waszej śmierci daleką biedną krewną. Gdy spotka wasza – naszą śmierć, nie wita jej na pewno. I w czarną noc przez smugi mgieł nad miastem – w mroków piekle, dwie śmierci przeklinają się, złorzecząc sobie wściekle. Na murku – patrząc w strony dwie, podgląda kłótnię skrycie to samo chciwe, sprytne, złe i jednakowe Życie.
* * *
Uma coletânea dos poema de Wladyslaw Szlengel foi publicada pela editora Dybbuk (clique aqui) este ano. Os poemas publicados aqui, bem como o texto introdutório, foram retirados de lá.
Tomasz Różycki, (Opole,
Polônia, 1970–) é um dos nomes mais importantes da poesia polonesa atual,
pertencendo à geração que segue a poetas internacionalmente reconhecidos, como
Czesław Miłosz, Wisława Szymborska e Zbigniew Herbert. Ele publicou mais de uma
dezena de livros, dentro os quais se destacam Dwanaściestacji (Doze estações, 2004) e Kolonie (Colônias, 2006). Além de poeta, é tradutor do francês e
atualmente participa da residência artística da DAAD em Berlim. A sua poesia se
destaca pela virtuosidade formal e pelas camadas da história e atualidade da
região da Silésia, onde ele nasceu e vive até hoje. Essa é a primeira vez que
seus poemas vêm a ser publicado no Brasil. A tradução da entrevista foi feita
por Rob Packer, a dos poemas por Piotr Kilanowski.
*
* *
Entrevista
com Rob Packer (feita em
Berlim em inglês em 2018)
Rob
Packer: Tomasz, queria começar perguntando sobre o
contexto da sua obra, já que ainda não foi traduzida para o português. Para
mim, sua obra — e em especial a sequência de sonetos, Kolonie (em livre tradução, Colônias),
e a epopeia, Dwanaście stacji (Doze estações)— é particularmente densa quanto às referências e aos momentos
específicos da história polonesa e da cidade de Opole, onde você nasceu. Ainda
que, ao mesmo tempo, pareça tão universal. Você pode falar mais sobre esse
contexto?
Tomasz
Różycki: O contexto é muito
importante: cria uma atmosfera e é a base de toda a minha escrita. Nesse
contexto, há níveis diferentes. Um deles é a história: naturalmente, trata-se da
história mais ampla da Polônia e desta região da Europa, mas também é, ao mesmo
tempo, a história da minha família. Acontece que sou de Opole, na Polônia; uma
cidade que antes da Segunda Guerra Mundial era alemã e que agora é polonesa,
depois das mudanças das fronteiras da Polônia e Alemanha, impostas por Stalin.
A população polonesa do leste da Polônia — por exemplo, de Lwów [hoje Lviv] que
agora fica na Ucrânia — foi expulsa daquela região para o oeste. Em Opole,
penso que a metade da população possui raízes na Ucrânia de alguma forma. É
sempre muito misturado: você tem origens polonesas, ucranianas, por vezes
armênias ou judias. Às vezes é muito complicado.
Cresci em uma família em certa situação
especial: a família inteira tinha uma narrativa sobre o passado, sobre o quão
maravilhoso e terrível era o passado. Era a história de algo perdido, como um
paraíso perdido: meus familiares perderam a identidade, infância e juventude no
Leste, em Lwów. E sempre falam da maravilha que era: a maravilha que era a
natureza, tudo… as estações do ano: o que há de mais verdadeira estava lá em Lwów,
de um jeito que não está agora, em Opole. Em Opole, não é a mesma coisa, não é
real: o verão lá era muito quente e o verão aqui não é como o de lá, é sempre uma
espécie de simulacro. Para mim, quando criança, essas histórias eram engraçadas
porque era como se vivessem com as malas prontas para voltar. Eles sonhavam com
o dia em que alguma coisa aconteceria e mudaria a história, permitindo-lhes
voltar para as suas casas perdidas. Eu me lembro das histórias — que são um
pouco caricatas em Doze estações —, de
como as coisas eram baratas antes da Guerra em Lwów. Por exemplo: até um quilo
de cenoura custava menos de 11 groszy, ou alguma coisa assim. Para mim, esse
lugar era surreal, um pouco fantástico, um país perdido, como a Atlântida.
Perdido, não real, engraçado… um pouco grotesco, mas ao mesmo tempo, com todo
mundo desaparecido.
Esse é o primeiro nível. O segundo nível é a
guerra, que foi terrível. Havia histórias de homicídios e de vizinhos que se
tornavam inimigos. Era um trauma tão grande para aquelas pessoas: a mesma
história sempre tinha um lado leve e um lado muito obscuro. É uma coisa simbólica:
eu não conseguia entender como você podia, ao mesmo tempo, odiar e amar o
passado. Eu me lembro, por exemplo, da minha avó ou do meu avô: eles realmente
sonhavam em voltar para Lwów, mas tiveram a oportunidade de fazer isso, não
quiserem ir porque tinham medo de se ferir com a decepção diante daquilo que a
cidade se tornou. O passado foi destruído e nada é maior do que antes. Cresci
com histórias desse tipo que eram muito fantásticas e nunca reais, porque eu
sabia que não eram verdadeiras, essas histórias do paraíso. Nunca é verdade:
era a versão deles do que aconteceu. Você pode perguntar para os vizinhos, por
exemplo, e eles terão histórias completamente diferentes para contar, com
inimigos e situações completamente diferentes. Para mim, ao mesmo tempo, aquilo
era uma fonte para a imaginação, como uma ilha que voava, uma terra da fantasia,
e jamais é possível saber se essas histórias são verdade ou não. Pode-se
acrescentar histórias a essa nuvem de histórias, pode-se acrescentar as
próprias histórias. Pode-se dizer o que quiser e tudo é quase verdade sobre
essa terra. E este é a razão do contexto para começar a pensar Colônias e Doze estações.
Doze
estações é um texto sobre a
família, sobre essa situação especial que é viver em uma cidade estranha onde tudo desde o início não era realmente seu. Eles começaram a colonizar o espaço quando chegaram.
RP: Um
momento que achei muito surpreendente em Doze
estações é o momento, na casa, em que o Neto [um dos personagens] fica pensando
sobre os livros que os Peters, a família alemã, havia deixado lá.
TR: Sim, os objetos: os móveis, os livros, e
assim por diante. Era o que sobrou de Lwów e o que acharam em Opole. Cada
objeto tem sua própria história. E, ao mesmo tempo, eles se tornaram a história
da família de uma forma nova e muito diferente. Os objetos têm vida dupla: a
vida de antes e a de depois. Isso me fascinava. Sabia, por exemplo, que os
livros faziam parte da vida dos Peters, da família alemã, mas que, ao mesmo
tempo, eu tinha uma conexão forte com aqueles livros que não entendia. Eram
exóticos, e parte da minha vida ao mesmo tempo. Isso de viver em um espaço
exótico, em uma situação exótica que vem sendo colonizada a cada passo e cada
dia mais e mais. Pan Tadeusz, a
epopeia nacional polonesa [de Adam Mickiewicz], era uma inspiração, porque foi
na época que Andrzej Wajda tinha feito uma adaptação cinematográfica e vi
milhares de crianças indo ao cinema em grupos escolares e o primeiro verso é:
“Lituânia! Minha pátria!” É a epopeia polonesa principal, mas tem um começo
estranho para os poloneses hoje em dia, porque fala da Lituânia e do Leste.
RP: Sim,
fala de um lugar que fazia parte do Reino da Polônia e que agora é um país
independente.
TR: Eu me perguntava o que eles achavam disso.
Penso que na Polônia há um pensamento esquizofrênico quando se olha a história
e a identidade polonesa. Onde fica essa identidade? E eu senti essa identidade
esquizofrênica em Opole, onde as pessoas vivem com malas prontas, sonhando em
voltar para outro lugar, embora esse país dos sonhos não exista, nunca existiu.
Era muito estranho e achei um bom ponto de partida para o poema.
RP: Então,
isso me faz pensar na irrealidade na sua obra. Em Colônias, que parece real e irreal ao mesmo tempo, já na introdução
de um dos seus livros na tradução inglesa, tem uma referência a uma frase de Bruno
Schulz [contista polonês, 1892-1942] sobre a “mitologização da realidade”… Algo
que eu realmente sinto na sua escrita. Você mencionou Mickiewicz, eu acabei de
mencionar Schulz, mas há muitas influências, não só da Polônia, mas de outros
lugares da Europa Central em Colônias.
Tem referências a Rainer Maria Rilke e a Georg Trakl, mas também de países mais
distantes. Tem uma referência a Fernando Pessoa… Queria saber quais
escritores foram uma grande influência para você.
TR: É uma pergunta difícil, porque naturalmente
muda a cada mês, a cada ano. Tenho os meus escritores e poetas prediletos e
alguns deles se mantêm no mesmo status: Bruno Schulz, claro. Essa mitologização
do espaço foi muito importante quando descobri Schulz na escola. Podia me
sentir na mesma situação, porque é um país imaginário — um universo imaginário
inteiro — isso de ter nascido em uma cidade muito pequena e muito chata, sem
nada para ver e sem muitos lugares para ir. Era uma situação claustrofóbica
para Schulz, sempre foi assim para ele. Ele sonhava em ir a Paris, a Viena, a
Lwów, em ir a Varsóvia etc., e nunca conseguiu. Para mim, em Opole, eu me
sentia confortável com Schulz, porque ele era um apoio para sobreviver. É
maravilhoso que haja uma imaginação assim que crie um universo. Em Colônias — e não quero fazer um paralelo
entre Colônias e Schulz, porque
Schulz é um dos grandes — queria fazer a mesma coisa. Pensei que seria bom
misturar essa série de poemas — com títulos de livros de aventuras sobre
piratas, sobre a descoberta de novas terras marítimas, sobre Magalhães e Vasco
da Gama e outros — com a realidade da vida no interior da Polônia, e, ao mesmo
tempo, conectá-la à imaginação infantil, ao que uma criança pensa do mundo.
Onde está a imaginação dessa criança e o que ele pensa do mundo? Então, é isso,
os poemas são conectados ao mesmo tempo à definição de colônias em polonês. Uma
kolonia é uma terra novamente
descoberta com a colonização dos territórios que é, quase sempre, uma história
muito triste. Mas ao mesmo tempo, kolonia
em polonês é um acampamento de verão onde os adolescentes vão passar férias com
os seus professores sem a companhia de seus pais; estão sozinhos, longe de casa
e em contato com a natureza. É uma iniciação para eles: a descoberta do amor,
da natureza, da adolescência e de parte da vida adulta.
[Fernando] Pessoa é outra influência — como os
outros autores da Europa Central — que criava universos, através de seus
heterônimos e suas vidas múltiplas. Acho que era alguém que vivia uma vida de sonhos,
e às vezes era completamente estranho. Era bom para ele psicologicamente? Acho
que não, mas ao mesmo tempo, é fascinante. Eu me lembro quando fui a Portugal
pela primeira vez e vi os lugares conectados a Pessoa e me dei conta de que,
como Kaváfis, ele trabalhava em alguma agência, com livros de contabilidade,
inclusive. Ao mesmo tempo, tinha a sua imaginação que era enorme. Eu me lembro
do guia para Lisboa que Pessoa escreveu e percebi que ele inventou histórias
para deixar o guia mais interessante para os visitantes e turistas ingleses.
Ele acrescentou algumas histórias no livro que não são reais… [isso] também está
conectado com essa mitologização do espaço.
RP: Só li
obras suas, como Colônias e Doze estações, na tradução inglesa, e o
que me chamou atenção, no início, foram questões formais: há uma sequência de
sonetos e uma epopeia picaresca. Tantos poetas na tradição ocidental hoje em
dia, inclusive na Polônia, escrevem em verso livre. O que a forma lhe dá que o
verso livre não oferece?
TR: É uma pergunta interessante, porque cada
vez que os meus colegas me perguntam — “por que você escreve desse jeito tão
complicado?” — acho que enxergam a forma como uma prisão, como uma limitação e
que você não está livre quando escreve os seus pensamentos formalmente. Eles têm
no poema em verso livre uma sensação de liberdade, e podem fazer o que querem.
Para mim, é uma situação diferente. Prefiro ter uma forma e não consigo começar
sem ela. A forma é o ponto de partida. Às vezes, estou trabalhando dois anos,
até cinco anos, sem poema algum na minha cabeça ou no horizonte, e aí acho o
primeiro verso e esse primeiro verso sempre tem o seu ritmo. É como um modelo,
um modelo rítmico e musical para o resto do poema. Eu tenho tudo aí: os acentos,
e assim por diante. Começo a partir desse primeiro verso e preciso do primeiro
verso para ter o segundo e terceiro verso. Quando uso uma forma, todas as
palavras entram na minha mente (eu sei que é uma banalização do processo) e
posso escolher o que preciso para preencher a forma: posso escolher isto ou
aquilo e posso escolher a melhor opção. Tento muitas vezes e, finalmente, chego
na melhor opção. Espero a palavra que é exata, mas que, ao mesmo tempo, me
surpreenda. É estrito, porque precisa seguir a forma, mas ao mesmo tempo,
quando as palavras que você usa são banais ou clichê, você corta e isso pode
ser refrescante, surpreendente, novo ou engraçado, e pode caber muito bem. É
assim que trabalho e quase sempre trabalho enquanto caminho. É um processo que
começa e continua na minha mente e, depois de um tempo, estou sentado em algum
lugar e escrevo o que compus como uma estrofe. Um ano atrás, li as memórias de Nadezhda
Mandelshtam, que falou que essa era a forma de escrever — bom, não exatamente
escrever, porque era ela que colocava no papel — para Óssip Mandelshtam, que
sempre andava e dizia as palavras em voz alta, repetindo-as e criando estrofes
inteiras ou um poema inteiro. Às vezes trabalho assim. Quando acho uma forma,
às vezes está tão forte e irresistível que não consigo parar com um poema só e
preciso continuar, porque ainda está comigo. É um tipo de obsessão.
RP: Isso
foi fascinante e já abrangemos muitos aspectos sobre a sua obra. Queria fazer
uma última pergunta: o que você espera de um poema, seja como escritor, seja
como leitor?
TR: É uma ótima pergunta! A resposta é muito
difícil! Tive que reler os meus próprias poemas para uma seleção na Polônia e
fui forçado a ler os meus poemas antigos. Não sei como chamar isso, mas às
vezes tenho um momento de espanto que me faz feliz — e não porque tenha sido eu
a tê-lo feito — mas porque aquele verso foi uma espécie de trampolim para a
mente ou para o espírito de ir a algum lugar e se entusiasmar. É muito
estranho, é como um entusiasmo pela vida. Talvez eu esteja doente, ou doente
mental, mas, para mim, é esse o momento da criação: quando fico assombrado com
a forma que as palavras operam em conjunto nesse trampolim. É o momento em que
posso saborear a vida e também sentir algo que nunca estará perdido. Penso que
os seres humanos são sujeitos a criar a arte, a pintura, a poesia etc. porque
temem que tudo seja mortal e que nada fique depois de morrerem. No poema, às
vezes sinto que não há imortalidade, mas ele me transporta e cria felicidade. É
uma pergunta difícil!
RP: Eu
sei, mas sinto que é uma boa pergunta para um poeta, porque a resposta é sempre
diferente. Claro que o que você busca em um poema a cada momento pode mudar.
TR: Quando leio um poema de outro poeta,
naturalmente, posso reconhecer alguma coisa sobre mim, mas ao mesmo tempo,
posso sentir esse mesmo espanto. Eu não sou muito místico, isso não está ligado
a nenhuma religião, mas há essa sensação de uma comunicação que sobrevive aos séculos.
Não importa qual a língua, qual o país, qual a nação, o mais importante é o
tempo. Todos temos medo do tempo porque é ele que nos mata. Leio alguns poetas
e posso senti-lo do meu lado: está morto, claro. O poema é como uma forma
vazia, um copo, por exemplo, e cada leitor enche o copo com as suas próprias
sensações e emoções e com a própria vida, depois pode bebê-lo. Acho que o poema
é uma taça de vinho que pode estar cheia do próprio vinho, mas o sabor é das
duas coisas juntas. Claro, posso pensar em alguma coisa muito pessoal quando
escrevo um poema. O leitor não tem nenhum contato ou nenhum acesso às minhas
emoções pessoais, mas ele tem as próprias emoções, a própria vida. Quando um
poema é bom, funciona a cada leitura. Eu acho que o poema fica morto quando o
livro está fechado e quando o leitor começa a lê-lo, ele se reanima. É como um pequeno
fantasma que está dormindo ou sonhando e quando você abre o livro, ele está aí
para morder quem o lê.
* * *
§
Cynamon i gożdizki
A teraz leżę z dziurą w głowie, przez nią wiosna lekko zagląda mi do środka, kwitną ściany, kwitną tapety, fotel, zakwita plusz kanap i egzotyczne ptaki mogą się wydostać
wreszcie na zewnątrz, tato. Więc tak to wygląda, że manekiny mają dziś władzę nad nami i dekorują sobie kuchnię obrazkami z naszych książek dziecięcych. Winna jest tu poczta.
Od początku wiedziałem, że to się tak skończy, od dnia, w którym dostałem pierwszy raz z kolonii tamten list z przyprawami. Potem przychodziły już bez ostrzeżenia, we dnie oraz w nocy,
tak jaskrawe, pachnące, musiałem się z nimi jakoś ukryć, w ciemności, sam, zamykać oczy.
Canela e cravo
E agora jazo com um furo na cabeça, por ele a primavera dentro de mim espreita, florescem as paredes, floresce o papel de parede, a poltrona, a pelúcia dos sofás e os pássaros exóticos podem lá para fora
fugir por fim, papai. Então, ao que parece, hoje têm poder sobre nós os manequins, e decoram cozinhas com as imagens de nossos livros infantis. A culpa é do correio.
Desde o início sabia que esse seria o fim, desde o dia em que das colônias recebi a carta com as especiarias. Depois elas vinham já sem aviso, de dia e de noite,
tão cheirosas, vibrantes, precisei me esconder com elas, no escuro, só, cerrar os olhos.
§
Misjonarze i dzicy
Ci, co nas okradają, ci, co ustalają opłaty i podatki, ci wszyscy w urzędzie rozdzielający obowiązki, wszyscy biegli w planach i sprawozdaniach, ci tak doskonali
w tropieniu naszych błędów; ci, którzy nas wcale nie słuchają i nigdy nie słuchali przecież, ci, co nie patrzą w oczy, ci, których koniecznie trzeba prosić o radę, pomoc, trzeba im się stale
i od nowa przedstawiać – wszyscy urażeni, pominięci, dotknięci – ich figurki z ziemi i śliny ulepiłem, to są moi święci leżący na gazecie. W specjalnym obrządku
odprawiam nabożeństwo, wolno, od początku będę powtarzać sceny ich cudownej męki.
Missionários e selvagens
Aqueles que nos roubam, que estabelecem as cauções e os impostos, os da repartição, que dividem as tarefas, todos competentes em planos e relatórios, aqueles perfeitos
em perseguir nossos erros, os que não nos ouvem e nunca nos ouviram, que não olham nos olhos, a quem obrigatoriamente é preciso pedir conselho, ajuda, a quem sempre
é preciso apresentar-se – todos ofendidos excluídos, chateados – moldei suas figurinhas com terra e saliva em cima do jornal, são meus santos. Num rito especial
celebro o culto, devagar, desde o início vou repetir as cenas de seu maravilhoso suplício.
§
Rysy
A jeśli jednak jesteś – powiedz – czy nie żyjesz czasem gdzieś we mnie? Jak grzyb, jak guz się rozwijasz, gwiezdny pył, ciało obce, kosmiczny nowotwór, z dnia na dzień, z roku na rok. Całe terytorium
opanujesz, przechwycisz, dokonasz przewrotu pewnego świtu w zimie. I będziesz królował w ciele już niepodzielnie za sprawą postępów w operacji przemiany w swoje podobieństwo
to znaczy w nicość, prawda? Jeżeli tam jesteś, jesteś wrogiem wewnętrznym, samym przeciwieństwem, agentem, dywersantem i co noc mnie zjadasz kęsek po kęsku, prawda? Czy to nie przypadek,
że co rano w lustrze widzę kolejne ślady postępującej fikcji, rozpoznaję w twarzy cudze rysy i kreski, zmarszczki dopisane nie moim charakterem pisma obce zdanie.
Traços
E se, contudo, existes – dize – se não vives por acaso dentro de mim? Como um fungo, um tumor te desenvolves, pó estelar, corpo estranho, neoplasia cósmica, um dia após o outro, ano após ano. Todo o território
dominarás, subjugarás, darás o golpe numa certa madrugada de inverno. E reinarás no corpo totalmente, por conta dos progressos na operação de transformação à tua semelhança,
isto é, em nada, não é? Se estás lá és um inimigo interno, a própria contradição, um agente, um subversivo, e toda noite me devoras um bocado após o outro, não é? Será por acaso
que toda manhã vejo no espelho novos rastros da ficção progressiva, reconheço no rosto traços e riscas de outrem, as rugas inscritas com uma letra que não é minha – frases alheias?
§
Przeciwne wiatry
Kiedy zacząłem pisać, nie wiedziałem jeszcze, że każde moje słowo będzie zabierało po kawałku ze świata, w zamian zostawiając jedynie miejsca puste. Że powoli wiersze
zastąpią mi ojczyznę, matkę, ojca, pierwszą miłość i drugą młodość, a co zapisałem, ubędzie z tego świata, zamieni swe stałe istnienie na byt lotny, stanie się powietrzem,
wiatrem, dreszczem i ogniem, i to, co poruszę w wierszu, znieruchomieje w życiu, i pokruszy się na tak drobne cząstki, że się stanie prawie antymaterią, pyłem całkiem niewidzialnym,
wirującym w powietrzu, tak długo, aż wpadnie w końcu tobie do oka, a ono załzawi.
Ventos contrários
Ao começar a escrever ainda não sabia que cada palavra minha do mundo tomaria um pedaço, em troca deixando apenas o espaço vazio. E que meus poemas
substituiriam para mim a pátria, a mãe, o pai, o primeiro amor, a segunda juventude e vai sumir tudo o que escrevi desse mundo, sua existência sólida em ar se transformando,
em vento, chuva e fogo e o que eu tocar no poema vai na vida se imobilizar e se esmigalhar em átomos tão reduzidos, que virarão quase antimatéria, a invisível
poeira que gira por tanto tempo no ar até cair por fim no seu olho e ele lacrimejar.
§
Kawa i tytoń
Kiedy zacząłem pisać, nie wiedziałem jeszcze, co ze mnie zrobią wiersze, że się przez nie stanę jakimś dziwnym upiorem, wiecznie niewyspanym, o przezroczystej skórze, chodzącym po mieście
jakby lekko naćpany, kładącym najwcześniej się razem z wściekłym brzaskiem, i jeszcze nad ranem łażącym po znajomych, zupełnie spłukany, jak jakaś menda, insekt, przywołany we śnie
kawałkiem gołej skóry, czy może westchnieniem. I nawet nie wiedziałem, w co mnie wreszcie zmienią te durne wiersze, skarbie, i że to ty właśnie przywołasz mnie do życia i że dzięki tobie
tylko będę widzialny, z tobą się położę i odczekam tę chwilę, dopóki nie zaśniesz.
Café e tabaco
Ao começar a escrever ainda não sabia o que fariam de mim os poemas, que eu me tornaria um estranho espectro, sempre mal dormido, de pele transparente, na urbe perdido,
vagando, como um cara um pouco drogado, indo dormir apenas na ira da alvorada, de madrugada os amigos visitando, medonho, duro, como um piolho, inseto do sonho,
por um naco de pele atraído ou por um suspiro. Em que me converteriam, ainda não sabia, esses poemas bobos, meu bem, e nem que quem vai me trazer pra vida é justo você,
que graças a você serei visível, contigo vou deitar e o instante em que teu sono vem vou esperar.
§
Nie ma końca
Nie ma końca świata – sprawdziłem i wiem: za oceanem nowy ląd i ludzie patrzący w perspektywę horyzontu, który ugina się i wznosi. Inne marzenia w sobotnim mieście, kawiarnie i kina płoną tysiącem głów. Nie ma końca płaczu w ciemnej poczekalni i podróż nie kończy się nawet we śnie.
Jest koniec świata – sprawdziłem to i wiem: za łóżkiem, w którym przewracasz się jeszcze o wpół do piątej rano – już przez okno wchodzi nieprzytomne światło – wyciągasz mokra rękę i nie spotykasz tam nic. Ani ciepłego ciała, ani ściany. Chciałem powiedzieć ci wtedy, że jestem. W ten niewytłumaczalny sposób, jestem.
Não há fim
Não há o fim do mundo – chequei isso e sei: depois do oceano, nova terra e gente, que olha na perspectiva do horizonte que se dobra e se eleva. Outros sonhos na cidade no sábado, cafés e cinemas se inflamam com mil cabeças. Não há o fim do choro na sala de espera escura e a viagem não termina nem no sonho.
Há o fim do mundo – chequei isso e sei: atrás da cama na qual rolas ainda às quatro e meia da manhã – pela janela já entra a luz inconsciente – estendes a mão molhada e não encontras nada lá. Nem o corpo cálido, nem a parede. Queria te dizer naquele momento que existo. Daquela maneira inexplicável, existo.
§
Mrówki i rekiny
Dla A. B.
Mrówka pożera larwę, według praw natury a dziecko zjada mrówkę – trochę szczypie w język, ciekawość zawsze szczypie. Dziecko połknie rekin na rajskiej plaży Goa, lecz widzi to z góry
Bóg i złapie rekina, tak jak łapie szczura, tygrysicę i słonia. Boga zaś poeta pożre w swoim pokoju, on będzie niestety żywić się wszystkim. Potwór, podobny do knura,
pęcznieje i wydala. Żywi się papierem, lecz wpuśćcie go do domu, a znajdzie w pościeli ukryte ślady po snach, po miłości – skradnie to, co macie świętego, przeżuje, obrośnie
od tego białym mięsem i trującym włosiem, wystarczy tylko dotknąć, otrzeć się przypadkiem.
Formigas e tubarões
Para A.B.
A formiga devora a larva pelas leis da natura e a criança come a formiga – na língua pica um pouco, curiosidade sempre pica. E o tubarão engole a criança na praia linda em Goa, mas vê isso das alturas
Deus e pega o tubarão, como pega um ratão uma aliá ou um tigre. E, Deus, a seu tempo é devorado pelo poeta que, em seu aposento, um monstro onívoro como um varrão,
incha-se e excreta. Ele come o papel, mas deixem-no entrar e na cama encontrará ocultos vestígios de sonhos, de amores – roubará o que há de sagrado, roerá e criará
disso a carne branca e o pelo peçonhento, basta apenas roçá-lo, tocar por acaso.
Anna Świrszczyńska nasceu em 1909, em Varsóvia, e teve uma infância de pobreza. Começou a publicar seus poemas nos anos 30, continuando a escrever durante a Segunda Guerra Mundial – quando participou da resistência polonesa e conheceu Czesław Miłosz. A experiência da guerra deixaria marcas profundas em sua obra, culminando com o volume de versos Budowałam barykadę (Eu construí a barricada). Outra de suas temáticas centrais em suas obras é o corpo feminino.
Faleceu em 1984.
Luciano R. Mendes
* * *
PADAM NA ZIEMIĘ
Padam na ziemię, ustami do czarnej ziemi. Mówię: Boże, którego nie ma, nie daj, żebym zrobiła krzywdę człowiekowi.
Niech mi wpierw odpadnie ręka, niech mnie spali piorun.
Padam na ziemię, ustami do żywej ziemi. Mówię: Boże, którego nie ma na najdalszej gwieździe, który jesteś we mnie, Boże doskonały, jak ja jestem nikczemna, Boże okrutny, oddaję ci na krwawą ofiarę największe szczę ście mojego życia.
EU CAIO NA TERRA
Eu caio no chão,
de boca na terra preta.
Falo: Deus, que não existe,
não deixeis os homens
me maltratarem.
Deixai que eu caia com as mãos primeiro,
deixai-me ser queimada
por um raio.
Eu caio no chão,
de boca na terra viva.
Falo: Deus, que não está
na estrela mais distante,
que está em mim,
Deus perfeito, tanto quanto sou ímpia
Deus cruel,
te ofereço um sacrifício de sangue
a maior alegria
da minha vida.
JESTEM NAPEŁNIONA MIŁOŚCIĄ
Jestem napełniona miłością, jak wielkie drzewo wiatrem, jak gąbka oceanem, jak wielkie życie cierpieniem, jak czas śmiercią.
ESTOU REPLETA DE AMOR
Estou repleta de amor
como uma grande árvore ao vento,
como uma esponja no mar,
como o grande sofrimento da vida,
como a hora da morte.
TANIEC MORDU Odchodzę. Nie dałeś mi cierpienia, więc nie oczekuj ode mnie nienawiści. To zbyt okazały i ciężki podarunek. Chyba nie jesteś wart rzeczy tak kosztownej jak strzęp żywego ciała.
Zabiłam cię w sobie łatwo.
Oczyszczona
tańczę radosny taniec mordu.
DANÇA DO ASSASSINATO
Vou embora.
Você não me fez sofrer,
então não espere que eu
te odeie.
Esse também é um presente grave.
Acho que você não vale a pena
coisas tão custosas
como rasgar um corpo vivo.
Foi fácil matar você em mim.
Purificada
eu danço alegre a dança do assassinato.
PIERWSZY MADRYGAŁ
Ta noc miłosna była czysta jak starodawny instrument muzyczny i powietrze wokół niego.
Była bogata jak uroczystość koronacyjna. Była cielesna jak brzuch rodzącej i uduchowiona jak liczba.
Była tylko chwilą życia, a chciała zostać wnioskiem z życia. Umierając chciała poznać zasadę świata.
Ta noc miłosna miała ambicje.
PRIMEIRO MADRIGAL
Aquela noite de amor
foi pura
como um instrumento musical antigo
e o vento
ao seu redor.
Foi rica
como uma cerimônia de coroação.
Foi corpórea
como uma barriga grávida
e espiritual
como os números.
Foi apenas um momento da vida,
e queria ser a definição dessa vida.
Morrendo
queria conhecer o princípio do mundo.
Aquela noite de amor
tinha ambições.
TAKA SAMA W ŚRODKU
Idąc na ucztę miłosną do ciebie zobaczyłam na rogu starą żebraczkę.
Wzięłam ją za rękę, pocałowałam w delikatny policzek, rozmawiałyśmy, ona była taka sama w środku jak ja, z tego samego gatunku, poczułam to od razu, jak pies poczuje węchem psa drugiego.
Dałam jej pieniądze, nie mogłam się z nią rozstać. Człowiekowi potrzebny przecież ktoś bliski.
I potem już nie wiedziałam, po co ja idę do ciebie.
A MESMA COISA POR DENTRO
Eu ia até você para um festim de amor
quando vi na esquina
uma mendiga velha.
Eu a peguei pela mão,
dei-lhe um beijo delicado na bochecha,
nós conversamos e ela era
como eu por dentro,
da mesma espécie,
percebi de uma só vez,
como um cachorro que sente o cheiro
dum outro cachorro.
Eu lhe dei dinheiro,
não conseguia separar-me dela.
Os seres humanos precisam de alguém
que lhes seja próximo.
E depois ainda não entendi
pra que é que fui até você.
Irit Amiel nasceu em Częstochowa, na Polônia, em 1931, sua origem judaica (a família de seu pai, Leon Librowicz, provavelmente consistia de judeus fugidos de Portugal e estabelecidos em terras alemãs cerca de 400 anos antes, de onde foram para a Polônia). Durante a Segunda Guerra Mundial ficou algum tempo no Gueto de Częstochowa, de onde escapou. Com documentos falsos e a ajuda de poloneses católicos, sobreviveu à Shoah. Depois da guerra conheceu Itzak Cukierman, uniu-se à Bricha e emigrou para Israel. Lá viveu inicialmente em um Kibutz e, depois, em Tel Aviv.
Sua carreira literária começou bastante tarde, apenas em 1994, com a coletânea de poemas de língua hebraica, ‘Exame do Holocausto’. Nos anos seguintes passaria a escrever poesia e prosa em língua polonesa, sempre a respeito dos temas da Shoah e da sua condição de sobrevivente.
Luciano R. Mendes
* * *
Starość
Z ciekawością i przerażeniem
jak w dziką knieję
wchodzę w starość
Stroma ścieżka
bezpowrotnie prowadzi
w dół
Nic nie powróci
Niczego nie da się naprawić
Co krok czyha zasadzka
W cieniu każdej paproci przepaść
Czy to już wyrok ostateczny?
Zniknę i wszystko potoczy się
jak gdyby nigdy nic
Beze mnie
Velhice
Com interesse e medo
como numa mata virgem
entro na velhice.
Um caminho íngreme
que inevitavelmente leva
para baixo.
Não tem volta.
Nada pode ser corrigido.
Em cada esquina espreita uma emboscada
Na sombra de cada samambaia – um abismo.
Já é o juízo final?
Eu desapareço e tudo continua
como se nada acontecesse
sem mim
Soir de Paris
Moja pachnąca paryskim wieczorem matka
pozostawiła na świecie szarą smugę dymu,
plik pożółkłych listów żydowskiej dziewczyny,
u progu szczęścia i nieszczęścia,
i moje stare żylaste dłonie muskające
o szarej godzinie głowy jej sześciu
izraelskich prawnuków.
Soir de Paris
Minha mãe de cheiro de anoitecer em Paris
deixou no mundo um rastro de fumaça cinza,
uma pilha de cartas amareladas de moças judias,
no limiar entre felicidade e tristeza
minhas velhas mãos musculosas acariciando,
à hora cinzenta, as cabeças de seus seis
netos israelenses.
Nie zdążyłam
Nie zdążyłam do Treblinki na czas
przyjechałam spóźniona o pięćdziesiąt lat
drzewa stały nago bo była jesień
chciałam uciec natychmiast
bo jak rekwizyt stał tam rdzewiejący pociąg
i cicho szumiał las.
Było pięknie szaro spokojnie pusto
i tylko wiatr muskał ziemię drzewa
kamienie i nas
gasząc naszą świeczkę
raz po raz.
A Dita powiedziała – widzisz dobrze że nie zdążyłaś
i teraz jesteś moją starą mamą i objęła mnie mocno
i zaśmiała się smutno
Não cheguei a tempo
Não cheguei a tempo em Treblinka
atrasei-me uns cinquenta anos
as árvores nuas pois era outono
e eu queria fugir de uma vez
pois lá estava, como uma réplica, o trem enferrujado
e os murmúrios quietos da floresta.
Era o vazio: belo, cinzento e plácido
só o vento tocava a terra e as árvores
as pedras e nós
apagando as velas
uma a uma.
E Dita disse – veja só, que coisa boa que você se atrasou
e agora é a minha velha mãezinha e me abraçou com força
e sorriu com tristeza.
Ukraińska Akwarela
Na górze jest modre niebo
Popstrzone białymi chmurkami
Na dole jest beżowy dół
wysypany różowymi cukierkami
Na krawędzi dołu stoją szare
żydowskie dzieci z żółtą łatą
Dwaj zielonkawo-szarzy Niemcy
stoją na seledynowej murawie
Popielate dzieci skaczą do dołu
po porozrzucane cukierki
Pierwszy Niemiec szkarłatnie strzela
do nich kiedy są jeszcze w powietrzu
Drugi obrzuca je różowymi cukierkami
jak na Bar-Mycwie w Synagodze
A na lśniącej klamrze pasa obaj mają
napisane Gott mit uns
Aquarela Ucraniana
Em cima, o céu cerúleo
Manchado com nuvens brancas
Em baixo o solo bege
polvilhado com doces cor-de-rosa
E na beirada de baixo estão cinzentas
crianças judias com faixas amarelas
Dois alemães cinza-esverdeados
contra um muro verde celadon
As crianças cinzentas saltam para baixo
atrás das balas espalhadas
O primeiro alemão dispara projéteis escarlates
enquanto eles ainda estão no ar
Os segundo os cobre com doces cor-de-rosa
como no Bar-Mitzva, na Sinagoga
E nas fivelas dos cintos os dois levam
a inscrição Gott mit uns.
(poemas de Irit Amiel, trad. de Luciano R. Mendes)
Bohdan Zadura (Puławy, 1945) debutou, como muitos outros importantes poetas poloneses, no ano de 1968 – o início da chamada Nowa Fala (Nova Onda) da literatura polonesa. Sua poesia, a princípio, utilizava-se de formas clássicas, em especial o soneto mas, a partir dos anos 1980, abandonou essas tendências e deixou-se influenciar por poetas mais contemporâneos, notadamente os norte-americanos da assim chamada Escola de Nova Iorque. Suas temáticas, porém, mantiveram-se mais ou menos constantes, incidindo sobre a vida dos indivíduos e sua relação com a vida social, cultural e política, refletindo especialmente sobre os termos linguísticos dessa relação.
Selecionei alguns poemas retirados de dois de suas antologias mais recentes (Kaszel w lipcu, de 2000; e Ptasia Grypa, de 2002).
Luciano R. Mendes
* * *
ANTYGONA Z PRIŠTINY
Sarajewo było raz (w ogniu) i drugi I wystarczy Minęło jak wszystko
Chciałbym żyć raz a długo żeby zdążyć
zapomnieć raz a dobrze
Twoje ciało jak ciało Polinejka Tylko choć myli mi się
Kreon Charon i Chronos chyba nic już nie jest możliwe
Antígona de Pristina
Sarajevo esteve uma vez (em chamas) e uma segunda
e basta
Passou, como tudo
Eu queria viver só uma vez
mas o bastante
para conseguir
esquecer
de uma vez
por todas
Teu corpo
como o corpo de Polinices
Só que apesar de eu confundir
Creonte, Caronte e Cronos
pode ser que nada seja
possível
Fashion TV
Czy gimnastyka szwedzka jest zdrowa Nie mówię że nie jest choć przysłowiowy polot Szwedów daje do myślenia
a fizyczna tężyzna? łzy napływają do oczu na wspomnienie masowych pokazów gimnastycznych na powiatowych spartakiadach
dziś gdy w Fashion Television oglądam karnawał w Rio znów przed oczami mi stają nasze białe zapadnięte klatki
i na trybunach w kretonowych sukienkach w kolorowe kwiatki nasze matki do wtóru sekretarzom bijące nam brawo
i ciastowate uda dziewczyn, spodenek sprany granat w których coś się rozpycha nie zawsze kiedy trzeba
i wstyd że się jest punkcikiem w jakiejś figurze na trawie a z nieba żadna kurtyna deszczu na wstyd ten nie opada
i choć jesteś ofermą nikt cię zwolnić nie chce od przysiadów przewrotów wymachów ramion i przebieżek
no bo gdyby zwalniano ofermy to powiedzmy szczerze wuefista by tutaj tylko ćwiczył z wuefistką
Fashion TV
Será que ginástica sueca é saudável Eu não disse que não
apesar de que a proverbial inventividade sueca dá o que pensar
mas e a boa forma? lágrimas escorrem dos olhos de lembrar
as massivas demonstrações de ginástica dos jogos estudantis municipais
hoje quando assisto ao carnaval do Rio na Fashion Television
mais uma vez pairam diante de meus olhos nossos peitos magros e brancos
e nas arquibancadas com vestidos de bramante com flores coloridas
nossas mães acompanhadas dos secretários nos aplaudindo
as celulites nas coxas das moças, shorts azul marinho
nos quais algo nem sempre estica na hora certa
e se envergonha de ser um pontinho na grama e no céu
nenhuma cortina de chuva cai sobre essa vergonha
e apesar de você ser um inútil ninguém quer te liberar
dos agachamentos, saltos mortais, swings, flexões e corridas
não, pois se os que foram afastados por inaptidão falarem francamente
só os professores e professoras de educação física treinariam
Za pięć dwunasta
śmierć daje większe możliwości wyboru dlatego pytamy na co umarł a nie na co się urodził
Cinco para meia-noite
a morte dá mais possibilidades de escolha
por isso perguntamos do que foi que morreu e não
do que foi que nasceu
Myślałem o samobójstwie
Wczoraj że jestem za młody Dzisiaj że jestem za stary
Eu pensava em suicídio
Ontem, que era muito jovem
Hoje, que sou velho demais
(poemas de Bohdan Zadura, trad. de Luciano R. Mendes)
