Louise Furtado (1997) é poeta e mestranda em teoria literária pela UFF, em Niterói, RJ. Nasceu em Guarapuava no interior do Paraná, morou em Curitiba, morou no Rio de Janeiro, atualmente mora em Niterói e amanhã não se sabe. Estes 4 poemas fazem parte de um projeto em andamento intitulado “taxidermias”. Gosta quando a ponte Rio-Niterói fica interditada porque um cachorro resolveu atravessar e de escrever quando está com sono.
* * *
memória
se um dia Maria abrisse
alguma fresta na porta do quarto
e a visão não tropeçasse
em animais vinte e seis
espalhados e empalhados
talvez não pensasse todo dia
enquanto almoça em ser
empalada e empalhada
para servir de crucifixo
na cabeceira de alguma cama
§
labareda
o ano é
não se sabe mais
o tempo é
não se sabe mais
a vida é
nunca soube
soube pela camisa
de papai da Maria Luiza
que ateou fogo nas mãozinhas dela
dentro da própria casa
agarrada às irmãs
da mesma terra
de cabeça dura e mal criada
com garras desgarradas
e talvez Maria Luiza agora…
a primeira filha
não se sabe mais
um flâneur de escombros
viu tudo
só não viu
papai fechar a porta
e andar na rua
com as mãozinhas dela estampadas
de cinzas
§
há sombras sem luz
no canto de prédios
guardados pelo tempo
numa caixa de brinquedos
há tantos joelhos com pus
sem mãos pra falar: venha cá
quando foi a última vez que você viu
um Vaga-lume piscando
vi um Cão morto latindo
tendo talvez convulsões
do outro lado da rua
que não é minha
eu dei meia volta
I’m back
eu não sei mais falar inglês
será que alguém precisa disso
falar inglês
um Cão morto latindo precisa
vai ver ele podia falar
help
será que pode carregar na cauda
esse mundo inchado
de água São Lourenço
que tem gosto de gás
que vêm de São Paulo
às sete da tarde
será que pode responder e-mail
falando sobre o tempo
ou sempre tem que
lamber as botas de alguém
falar sobre o tempo em inglês
um e-mail do tempo:
help
abraços,
Tempo.
alguém diz dias depois
as sombras do prédio
fazem sombras no outro prédio ali
mas se acabar a luz na cidade
talvez botafogo grite
PORRA
mas quando voltar todos gritam
AÊ
uníssono
que não vai chegar em jacarepaguá
mas alguém pode estar lá
gritando socorro
como o Cão morto latindo em inglês
ou o tempo
mas se uma criança abre
a caixa de brinquedos do mundo
e vê o Cão vivo
talvez nasça um pedacinho
de luz no prédio
de alguém indo ao banheiro
quatro horas da manhã
o vaga-lume
que já não via há tanto tempo.
§
boceta antropofágica
Maria tem a boceta repleta
das Onças do Rosa
e mata alguns homens assim
lentamente
seus corpos apodrecem
naquele mesmo quarto
e deixa morar Baratas pelos seus membros
é uma pena que eles nunca descubram
o poder disso
Recentemente, escutei algo como “os aniversários são para sempre”. Não sei quem me disse isso, se li ou ouvi, e nem o contexto. Mas quando penso sobre hoje, aniversário de Maya Angelou, só consigo concluir que, sim, é uma data para ser sempre celebrada.
Maya (Marguerite Annie Johnson) foi uma poeta, escritora, condutora de bondes (a primeira negra contratada para a função), atriz, cantora, dançarina, diretora de cinema, ativista pelos direitos dos negros, ou seja, teve uma vida recheada de histórias – que ela gostava de contar e repetir, e que lhe renderam 7 autobiografias, sucessos mundiais.
Com a poesia, Maya conquistou o Pulitzer (com o livro “Apenas me dê um copo de água gelada antes que eu morraaa) e 3 Grammy com álbuns de poesia falada, e essa era uma relação especial porque foi através da poesia que Maya conseguiu romper com um trauma vivido na infância. Quando tinha 7 anos, Maya foi estuprada pelo namorado de sua mãe. Ela compartilhou o acontecido com seu irmão, Bailey, que contou para o resto da família – dias depois, o estuprador foi encontrado morto. Com isso, Maya acreditou que sua voz tinha matado aquele homem e que, portanto, poderia matar qualquer um, por isso, parou de falar e esse mutismo durou anos, sendo quebrado pela provocação feita por uma amiga da família, a senhora Flowers, com quem Maya passava algumas tardes. A senhora Flowers lia para Maya uma infinidade de poetas (Shakespeare, Dickens, Poe) que, depois, se tornaram referências para ela. “Maya, você não gosta de poesia… Você nunca vai gostar até que a recite, até sentí-la rolar pela sua língua, sobre os dentes, através de seus lábios. Você nunca vai gostar”. Diante disso, 5 anos depois que decidiu parar de falar, Maya tentou recitar um poema. Essa relação que criou com a poesia, Maya explicava como “a prova de que algo bom pode nascer de uma situação ruim”.
Desse momento em diante, mesmo com diversas atividades, Maya sempre enxergou a poesia como seu trabalho e algo de extrema importância.
Publicou 5 livros de poesia: Apenas me dê um copo de água gelada antes que eu morraaa; Oh, reze para que minhas asas me caiam bem; E ainda assim eu me levanto; Shaker, por que você não canta? e Eu não serei levada, além de diversos poemas avulsos, que foram traduzidos e publicados no Brasil, em março. Seus poemas falam sobre a condição da mulher negra estadunidense, que ama, que viaja, que trabalha, que tem fé, que resiste e luta – como dizia: “afiando a ponta da caneta nas cicatrizes que existiam no seu próprio corpo”. Com a chegada desta publicação ao país, é possível, ainda, se tratando de uma existência particular, encontrar diversas relações entre a vida da Maya e as vidas de tantas mulheres negro-brasileiras.
Abaixo, poemas de Maya e suas traduções, um bocado de cada livro. Que com eles, que com a vida que existe neles, possamos celebrar a existência dessa mulher fenomenal – como ela mesma se enxergava.
Lubi Prates
* * *
Quando penso sobre mim mesma
Quando penso sobre mim mesma, Gargalho até quase morrer, Minha vida tem sido uma grande piada, Uma dança que se anda, Uma canção que se fala, Gargalho tanto que quase perco o ar, Quando penso sobre mim mesma.
Sessenta anos no mundo dessa gente, A criança para quem trabalho me chama de garota, Eu respondo “Sim, senhora” por causa do emprego. Muito orgulhosa para me curvar, Muito pobre para me quebrar, Gargalho até meu estômago doer, Quando penso sobre mim mesma.
Meus pais podem me fazer cair na gargalhada, Rir tanto até quase morrer, As histórias que eles contam soam como mentiras, Eles cultivam a fruta, Mas só comem a casca, Gargalho até começar a chorar, Quando penso sobre meus pais.
When I think about myself
When I think about myself, I almost laugh myself to death, My life has been one great big joke, A dance that’s walked, A song that’s spoke, I laugh so hard I almost choke, When I think about myself. Sixty years in these folks’ world, The child I works for calls me girl, I say “Yes ma’am” for working’s sake. Too proud to bend, Too poor to break, I laugh until my stomach ache, When I think about myself. My folks can make me split my side, I laughed so hard I nearly died, The tales they tell sound just like lying, They grow the fruit, But eat the rind, I laugh until I start to crying, When I think about my folks.
Minha culpa são “as correntes da escravidão”, por muito tempo o barulho do ferro caindo ao longo dos anos. Este irmão vendido, esta irmã que se foi, tornam-se uma cera amarga tapando os meus ouvidos. Minha culpa fez música com as lágrimas.
Meu crime são “os heróis mortos e esquecidos”, Vesey, Turner, Gabriel, mortos, Malcolm, Marcus, Martin King, mortos. Eles lutaram pesado e amaram bem. Meu crime é estar viva para contar.
Meu pecado é “estar pendurada numa árvore”, Eu não grito, isso me deixa orgulhosa. Decidi morrer como um homem. Faço isso para impressionar a multidão. Meu pecado é não gritar mais alto.
My guilt
My guilt is “slavery’s chains,” too long the clang of iron falls down the years. This brother’s sold, this sister’s gone, is bitter wax, lining my ears. My guilt made music with the tears. My crime is “heroes, dead and gone,” dead Vesey, Turner, Gabriel*, dead Malcolm, Marcus, Martin King. They fought too hard, they loved too well. My crime is I’m alive to tell. My sin is “hanging from a tree,” I do not scream, it makes me proud. I take to dying like a man. I do it to impress the crowd. My sin lies in not screaming loud.
*Nota: Vesey, Turner e Gabriel, assim como os também citados (e mais conhecidos) Malcolm X, Marcus Garvey e Martin Luther King, foram lutadores pela liberdade dos negros.
§
Um brinde à recomposição
Eu fui numa festa lá em Hollywood. A atmosfera era péssima mas as bebidas estavam boas e foi onde ouvi você rir.
Então, eu fiz um cruzeiro num velho navio grego. A tripulação era divertida mas os convidados não eram descolados, foi aí que encontrei suas mãos.
Numa caravana para o Saara, O sol acertava como uma flecha mas as noites eram grandiosas, e foi assim que eu encontrei seu peito.
Numa tarde no Congo onde o Congo termina, Eu me encontrei sozinha, ah mas eu fiz alguns amigos, e foi onde eu vi seu rosto.
Eu tenho dedicado todo meu tempo para reunir partes suas que flutuam ainda descoladas.
E você não vai se recompor Para Mim N E N H U M A V E Z?
Here’s to Adhering
I went to a party out in Hollywood, The atmosphere was shoddy but the drinks were good, and that’s where I heard you laugh. I then went cruising on an old Greek ship, The crew was amusing but the guests weren’t hip, that’s where I found your hands.
On to the Sahara in a caravan, The sun struck like an arrow but the nights were grand, and that’s how I found your chest.
An evening in the Congo where the Congo ends, I found myself alone, oh but I made some friends, that’s where I saw your face.
I have been devoting all my time to get Parts of you out floating still unglued as yet. Won’t you pull yourself together For Me O N C E.
§
Trabalho de mulher
Eu tenho crianças para cuidar As roupas para remendar O chão para esfregar A comida para comprar Depois, o frango para fritar O bebê para secar Eu tenho as visitas para alimentar O jardim para aparar Eu tenho camisetas para passar O bebê para vestir A cana para cortar Eu tenho que limpar essa cabana Depois, cuidar dos doentes E colher o algodão.
Brilhe sobre mim, luz do sol Chova sobre mim, chuva Caiam suavemente, gotas de orvalho E refresquem minha testa novamente.
Tempestade, me sopre daqui Com seus ventos violentos Me deixe flutuar através do céu Até que eu possa descansar novamente.
Caiam gentilmente, flocos de neve Me cubram de beijos Brancos e gelados e Me deixem descansar esta noite.
Sol, chuva, céu turvo Montanha, oceanos, folhas e pedras Luz das estrelas, brilho da lua Vocês são tudo que posso chamar de meu.
Woman Work I’ve got the children to tend The clothes to mend The floor to mop The food to shop Then the chicken to fry The baby to dry I got company to feed The garden to weed I’ve got the shirts to press The tots to dress The cane to be cut I gotta clean up this hut Then see about the sick And the cotton to pick.
Shine on me, sunshine Rain on me, rain Fall softly, dewdrops And cool my brow again.
Storm, blow me from here With your fiercest wind Let me float across the sky Till I can rest again.
Fall gently, snowflakes Cover me with white Cold icy kisses and Let me rest tonight.
Sun, rain, curving sky Mountain, oceans, leaf and stone Star shine, moon glow You’re all that I can call my own.
§
Mais uma rodada
Não há pagamento mais doce sob o sol Do que o descanso depois de um trabalho bem feito. Eu nasci para trabalhar até morrer Mas eu não nasci Para ser escrava.
Mais uma rodada E viramos o navio, Mais uma rodada E viramos o navio.
Papai molda o aço e Mamãe mantinha a guarda, Nunca os ouvi reclamando porque o trabalho era pesado. Nasceram para trabalhar até morrer Mas não nasceram Para morrer escravos.
Mais uma rodada E viramos o navio, Mais uma rodada E viramos o navio.
Irmãos e irmãs sabem as tarefas diárias, O trabalho não fez com que perdessem a cabeça. Eles nasceram para trabalhar até morrer Mas não nasceram Para morrer escravos.
Mais uma rodada E viramos o navio, Mais uma rodada E viramos o navio.
E agora vou contar qual é minha Regra de Ouro, Eu nasci para trabalhar, mas não sou nenhuma mula. Eu nasci para trabalhar até morrer Mas não nasci Para morrer escrava.
Mais uma rodada E viramos o navio, Mais uma rodada E viramos o navio.
One more round
There ain’t no pay beneath the sun As sweet as rest when a job’s well done. I was born to work up to my grave But I was not born To be a slave.
One more round And let’s heave it down, One more round And let’s heave it down.
Papa drove steel and Momma stood guard, I never heard them holler ’cause the work was hard. They were born to work up to their graves But they were not born To be worked-out slaves.
One more round And let’s heave it down, One more round And let’s heave it down.
Brothers and sisters know the daily grind, It was not labor made them lose their minds. They were born to work up to their graves But they were not born To be worked-out slaves.
One more round And let’s heave it down, One more round And let’s heave it down.
And now I’ll tell you my Golden Rule, I was born to work but I ain’t no mule. I was born to work up to my grave But I was not born To be a slave.
One more round And let’s heave it down, One more round And let’s heave it down.
§
Despertando em Nova York
Cortinas se forçam contra o vento, as crianças dormem, trocando sonhos com os anjos. A cidade se força a acordar nas vias do metrô; e eu, alarmada, acordo como um rumor de guerra, me espreguiçando pelo amanhecer, indesejado e ignorado.
Awaking in New York
Curtains forcing their will against the wind, children sleep, exchanging dreams with seraphim. The city drags itself awake on subway straps; and I, an alarm, awake as a rumor of war, lie stretching into dawn, unasked and unheeded.
§
Por que eles estão felizes?
Arreganhe seus dentes, maldito seja, agite seus ouvidos, sorria enquanto os anos correm do seu rosto.
Levante as bochechas, garoto negro, enrugue seu nariz, sorria enquanto os seus dedos cavam o seu túmulo.
Revire esses olhos grandes, garota negra, emborrache seus joelhos, sorria quando as árvores se curvarem com seus parentes.
Why are they happy people?
Skin back your teeth, damn you, wiggle your ears, laugh while the years race down your face.
Pull up your cheeks, black boy, wrinkle your nose, grin as your toes spade up your grave.
Roll those big eyes, black gal, rubber your knees, smile when the trees bend with your kin.
* * *
Lubi Prates (1986, São Paulo/SP) é poeta, tradutora, editora e curadora. Tem três livros publicados (coração na boca, 2012; triz, 2016; um corpo negro, 2018). “um corpo negro” foi contemplado pelo PROAC com bolsa de criação e publicação de poesia e está em processo de publicação, em 2020, na Argentina, Colômbia, Estados Unidos, Espanha e França, além de ser finalista do Prêmio Rio de Literatura e do 61º Prêmio Jabuti. Tem diversas publicações em antologias e revistas nacionais e internacionais. Organizou os festivais literários para visibilidade de poetas, [eu sou poeta] (São Paulo, 2016) e Otro modo de ser (Barcelona, 2018) e também participou de outros festivais literários no Brasil e em outros países da América Latina. É sócia-fundadora e editora da nosotros, editorial, e é editora da revista literária Parênteses. Dedica-se à ações que combatem a invisibilidade de mulheres e negros. Atualmente, é doutoranda em Psicologia do Desenvolvimento Humano, na Universidade de São Paulo.
Considerações sobre a Higiene Íntima é a mistura entre poemas do livro Use o Alicate Agora (ed. Macondo, 2018), de Natasha Felix, e o beat instrumental Black Skinhead, de Kanye West.
Apresentada pela primeira vez no Macrofonia (São Paulo), a performance já passou por saraus e festas, como a Joga a PPK na Mesa e o Festival ELA (Santos).
Agora, em parceria com o músico Barulhista e a agenciachaos, ela existe também em vídeo-poema, trazendo a interssecção entre a literatura, a dança, o audiovisual e o hip hop.
Apresentamos na escamandro além do vídeo-poema, duas traduções para o poema que deu origem à performance, uma inglês de Adi Gold, e uma espanhol de Sergio Ernesto Ríos.
*
Considerações sobre a Higiene Íntima
nunca conheci quem tivesse cabeça limpa
aliás os poucos que conheci
e talvez tivessem cabeça limpa
prestavam menos do que suspeitavam
sempre preferi aqueles cheios de bichos
escândalos baldeando de orelha a orelha
quem quebra copos
quem sabe o erro
toma para si o erro
segura escova gargareja
não cospe
testemunha perfeita do crime perfeito
quem sabe o erro assim
me inspira muita confiança mesmo
(reconhecer quem não tem cabeça limpa
alimentá-los, ser boa para eles)
olhei o tapete do banheiro sem medo dessa vez
todo um ecossistema lá
quem acreditaria?
ácaros mofo manchas de vinho
os meus joelhos nele
lembra?
os cotovelos no vaso sanitário a sua
língua entre as bandas da minha bunda
a gente ria feito duas cabras
era feriado ou algo assim
você atrasado pra uma festa ou algo assim
o azulejo português ou algo assim
quem acreditaria?
o fim do mundo ali vivendo entre
animaizinhos minúsculos lembretes
manchas impossíveis
lá bem ali
ácaro, mofo, manchas de vinho
eu nunca conheci quem tivesse cabeça limpa (x2)
eu saio do banheiro cada vez mais suja
cada vez mais suja (x4)
penso que esquecer é fácil, então eu esqueço.
ácaro, mofo, manchas de vinho
os meus joelhos nele
azulejos, o vazo sanitário, a sua língua
ácaro, mofo, eu nunca conheci
eu nunca conheci quem tivesse cabeça limpa
ácaro, mofo, manchas de vinho
olha, você pode até ser um homem piedoso
só eu não sou piedosa.
On personal hygiene tradução Adi Gold
nobody I ever knew had a clean head and the few I knew who maybe did were not as great as they thought
I’ve always preferred heads crawling with creatures (scandals stretching from ear to ear) those who break cups who can tell a mistake take the mistake for themselves grasp the toothbrush gargle don’t spit
a perfect witness to the perfect crime those who know the mistake make me trust them
(recognize those without a clean head feed them, be kind to them)
I looked at the bath mat now fearless a whole ecocystem there. who would believe it?
mites mold wine stains my knees on it remember?
elbows on the toilet your tongue in my ass we laughed like two goats it was a holiday or something you were late to a party or something the portuguese tiles or something who would believe it?
the end of the world there among miniscule creatures reminders impossible stains there, right there
mites mold wine stains nobody I ever knew had a clean head (x2)
I get out of the shower dirtier and dirtier dirtier and dirtier (x4)
I think forgetting is easy and so I forget
mites mold wine stains my knees on it tiles, toilet, your tongue mites mold nobody I ever knew nobody I ever knew had a clean head mites mold wine stains
look, you might even be a rightous man I’m the one who isn’t rightous
Consideraciones sobre la higiene íntima tradução Sergio Ernesto Ríos
Nunca conocí a alguien que tuviera la cabeza limpia además a los pocos que conocí y tal vez tuvieran la cabeza limpia ofrecían menos de lo que sospechaban
siempre preferí a aquellos repletos de alimañas escándalos pasando de oreja a oreja
quien rompe vasos quien sabe el error toma para sí el error toma el cepillo cepilla hace gárgaras no escupe
testimonio perfecto del crimen perfecto quien sabe el error entonces me inspira mucha confianza realmente
(reconocer a quien no tiene la cabeza limpia alimentarlos, ser buena con ellos)
miré el tapete del baño sin miedo por esta vez t odo un ecosistema allí ¿quién lo creería? ácaros moho manchas de vino mis rodillas sobre él ¿recuerdas?
los codos sobre la taza del baño y tu lengua entre los costados de mi culo la gente reía vuelta loca era feriado o algo así tu atrasado para una fiesta o algo así el azulejo portugués o algo así ¿quién lo creería? el fin del mundo ahí viviendo entre animalitos minúsculos recordatorios manchas imposibles allí, justo ahí
ácaro, moho, manchas de vino nunca conocí a alguien que tuviera la cabeza limpia salgo del baño cada vez más sucia cada vez más sucia
pienso que olvidar es fácil, entonces olvido.
ácaro, moho, manchas de vino mis rodillas sobre él azulejos, la taza del baño, tu lengua ácaro, moho, nunca conocí nunca conocí a alguien que tuviera la cabeza limpia ácaro, moho, manchas de vino mira, hasta puedes ser un hombre piadoso sólo yo no soy piadosa
*
FICHA TÉCNICA
direção: chaos prod. musical: barulhista poema: natasha felix performance: gabriel antonio mariano estilo: pedro bala e zé mariano
A música-poema também pode ouvir o poema no Spotify.
Mina Loy nasceu Mina Gertrude Löwy em 27/12/1882, em Londres, e morreu Mina Loy em 25/09/1966, em Aspen, Colorado, EUA. Sua obra poética está coligida em duas edições complementares [1,2]. Há uma biografia sólida [3], monografias [p.e., 4,5], e uma rica coletânea de ensaios [6], além de, claro, vários artigos dispersos. Escreveu prosa também [7,8]. Confesso que, apesar de lê-la há décadas, seu mistério permanece, para mim, do tamanho de toda a poesia. Os rótulos com que a exibem ao nosso olhar faminto são, principalmente: feminista, futurista e modernista. Não que ela não os tenha originado, mas são como todos tais rótulos, redutores, e, no caso dela, me parecem desfigurá-la com requintes de simplicidade. O que a faz única, penso, é a sua inteligência fina, elusiva, brava, afiada e felina, oblíqua, prenhe de lacunas esquivas. Não a lemos, principalmente, pela música ou pela imagística, embora, quando quer, ela as saiba. Pound nos saiu com a ideia de logopeia para, em parte, parece, alfinetá-la farfalla. E é nela que esse Cheshire Cat terminológico revela mais que somente seu sorriso. Ler Canções para Joannes, essa sequência de 34 poemas, descortina com suficiente clareza certos (se, por certo, não todos os) aspectos do que Pound queria dizer, e que definiu como ‘a dança da inteligência entre palavras e ideias e modificações de palavras e ideias’, citando Marianne Moore como outra a praticá-la e Laforgue como precursor. Sua poesia foi, desde cedo, vista como intensamente cerebral, mas é ao mesmo tempo visceral, em Canções para Joannes por certo. E experimental, num sentido que me parece melhor entender como exploratório, estritamente: poemas nunca dantes. Mina Loy foi ultra entre ultras, radical entre radicais, adiante da adiante-guarda e, em máxima velocidade de fuga, deixou esse circo-círculo, e a poesia, em seu rastro com seu lendário amour fou e fuga com o mítico Arthur Cravan, que, ao desaparecer em Salina Cruz, México, em 1918, sem quê nem porquê, por fim, pôs fim às sementes que restassem dentro dela. Continuou a escrever, sim, mas brasas, não achas em chamas. Cancões para Joannes se passa num período anterior à sua chegada a Nova Iorque e à sua imersão nos círculos artísticos de ponta da época (no seu caso, os que tinham como bases as pequenas-revistas modernistas, Others, Dial e Little Review). Mina Loy, moça, viveu em Munique, estudando. Mudou-se pra Paris, casou com um primeiro homem errado, teve uma filha (que morreu infante). Mudou-se pra Florença, onde viveu entre 1907 e 1916, teve um filho (que morreu menino) e uma filha (que finalmente foi longeva). Em Florença, topou com o futurismo e os futuristas: Carlo Carrà e, adversários e ambos amantes seus, ambos homens errados, Giovanni Papini e Filippo Tommaso Marinetti. Pensa-se que ‘Joannes’ é um amálgama de Papini e Marinetti. Atribuiu a Marinetti a descoberta do que ela, seguindo-o, chama de ‘vitalidade’, mas, como sugeri acima, penso, há pouco dele (e menos de Papini) em Mina Loy: onde a audácia daquele tende ao fátuo, a dela faz-se faca anti-hipocrisia (se bem que ela jamais sucumba a posturas parvas ou automatismos didáticos). Seu poema ‘Apologia do Gênio’ (traduzido aqui na escamandro por Guilherme Gontijo Flores em 05/02/2014), me parece separar aquele joio deste trigo. Que mais? Sempreviva, sempre esquiva.
[1] Loy, Mina. The Last Lunar Baedeker. ed. Roger L. Conover. Highlands: The Jargon Society, 1982. [2] Loy, Mina. The Lost Lunar Baedeker. ed. Roger L. Conover. Farrar, Strauss & Giroux: New York, 1996. [3] Burke, Carolyn. Becoming Modern: The Life of Mina Loy. New York: Farrar, Straus and Giroux, 1996 [4] Kouidis, Virginia M.. Mina Loy: American Modernist Poet. Baton Rouge: Louisiana State UP, 1980. [5] Scuriatti, Laura. Mina Loy’s Critical Modernism. Gainesville:University of Florida Press,2019 [6] Shreiber, Maeera & Tuma, Keith (eds.) Mina Loy: Woman and Poet. Orono: The National Poetry Foundation, 1998 [7] Loy, Mina. Insel. ed. Arnold, Elizabeth. Melville House Publishing: New York, 2014.
Alvaro A. Antunes foi professor de ciência da computação no Reino Unido, onde vive há muito, e onde há pouco se aposentou. Nos anos 80, traduziu para a extinta Interior Edições: The Aspern Papers/Os Papéis de Aspern (Henry James); The Hunting of the Snark/A Caça ao Turpente (Lewis Carroll); Canti/Cantos (Giacomo Leopardi) e uma recriação indireta dos fragmentos de Safo. Traduziu a versão de Ezra Pound de The Seafarer para o SLMG e esparsos de Novalis, Pushkin, Pound e Catulo para Musa Rara.
Canções para Joannes (tradução de Alvaro A. Antunes, março de 2020, para pagar promessa, feita anos faz, a Carlito Azevedo e a Daniel Chomski)
I
Desova de Fantasias Assoreando o louvável Porco Cupido seu focinho rosado Fuçando lixo erótico “Era uma vez” Arranca uma erva[1] branca e ponta-estrela[2] Entre aveias bravas[3] bordadas[4] na membrana-mucosa
Queria o eu que iria[5] num fogo de bengala Eternidade num rojão celeste Constelações num oceano Cujos rios mais doces não correm Que um fio de saliva
Estes são lugares suspeitos
Tenho que viver no meu lampião[6] Aparando[7] o tremeluz[8] subliminar Virginal aos foles Da Experiência Vidro colorido
II
A bolsa-baga[9] Onde uma dualidade devassa Empacotava Todas as completações[10] de meus impulsos infrutuosos Algo com a forma de um homem À vulgaridade fortuita do que meramente observador Mais assim de se dar corda um mecanismo Se exaurindo contra o tempo Perante o qual não me compasso[11] As pontas dos meus dedos dormentes cafunando[12] teus cabelos Capacho de um Deus No umbral da tua mente
III
Poderíamos ter nos acoplado[13] No monopólio de um momento acamado Ou rachado carne uma com o outro Na mesa da comunhão profana Onde o vinho s’entorna[14] em lábios promíscuos
Poderíamos ter dado à luz uma borboleta Com as últimas do dia Impressas em sangue nas asas dela
IV
Uma vez num mezzanino O céu estrelado Abarcava[15] uma família inimaginável Abortos que se pássaros Com gargantas humanas E olhos de Siso[16] Que vinham com vestidos17 cor rubi-abajur[18] E cabelos de lã
Uma nina[19] um neném Num porte-enfant forrado Com fita de seda amarrado Às suas asas de gansa
Não fossem as sombras abomináveis Eu teria vivido Entre a mobília macabra[20] deles Pra lhes ensinar a me contar seus segredos Antes que eu os adivinhasse —Dando cabo da ninhada inteira
V
A meia-noite esvazia a rua De todos menos nós Três Não sei decidir qual o caminho de volta À esquerda um menino —Uma asa foi lavada pela chuva A outra nunca mais será limpa — Tocando campainhas pra lembrar Os que estão aconchegados À direita um asceta aureolado Fiando casas Sonda feridas à procura de almas —Os pobres não podem se lavar em água quente— E nao[21] sei que direção tomar Já que você[22] se mandou pra casa pra si[23]—primeiro
VI
Conheço o Manipulador[24] intimamente E não fosse pelas pessoas Com quem você se preocupa[25] Você poderia me olhar no olho E o Tempo voltaria aonde antes[26]
VII
Meu par de pés Têm um ar de lajotas Que são algo que sobrou do teu caminhar O vento entulha a escória da rua branca Nos meus pulmões e minhas narinas Pássaros entusiasmados[27] Prolongando o voar noite adentram Sem jamais alcançar — — — — — —
VIII
Eu sou o armazém ciumento dos tocos de vela Que iluminaram teu aprender adolescente — — — — — — — — — — Nas costas dos olhos de Deus Poderiam Existir outras luzes
IX
Quando abrimos Nossas pálpebras ao Amor Um cosmos De vozes coloridas E mel gargalhada[28]
E espermatazoides No cerne de Nada[29] No leite da Lua
X
Pereca e rã-quente[30] Um pequeno rosamor[31] E penas voam
XI
Caro mio[32] à tua mercê Nosso Universo Não passa de Um cebola sem cor Você se despe Bainha[33] por bainha Permanecendo Um cheiro que desalento Nas[34] tuas mãos nervosas
XII
Vozes arrebentam no perímetro da paixão Desejo Suspeita Homem Mulher Solvem na úmida carnificina
Carne de[35] carne Extrai a delícia inseparável Beijando os ofegos para pegá-la
Seria[36] verdade Que te isolei e ungi[37] Inviolado numa cristalização absoluta De tudo o sacudir a multidão Me ensinou a por querer viver pra repartir
Ou seria você Somente a outra metade Da necessidade de um ego Flagelando orgulho com compaixão Ao raso som de dissonância E bumbo d’ar[38] fugindo do pulmão
XIII
Vem cá perto de mim Tenho uma coisa Que te contar e não posso contar Uma coisa que está tomando forma Uma nova dimensão Um novo uso Uma nova ilusão
Nos abrange E está nos teus olhos Uma coisa brilhante Uma coisa só pra você Uma coisa que não devo ver Está nos meus ouvidos Uma coisa muito ressoante Uma coisa que você não deve ouvir Uma coisa só pra mim Sejamos muito ciumentos Muito desconfiados Muito conservadores Muito cruéis Ou pode ser que ponhamos fim às aspirações se acotovelando Destronemos egos inviolados
Onde dois ou três se soldaram Se tornarão deus — — — — — — — Ah é isso mesmo Fique longe de mim Por favor me dê um empurrão Não me deixe eu te entender Não me venha com saquei[39]
Ou pode ser que caiamos juntos Despersonalizados Idênticos No terrífico Nirvana Eu você — você — eu
XIV
Hoje Perpétua perecível visível imperceptível A ti Eu trago a virgindade nascente de —Mim mesma para o momento
Amor não ou a outra coisa Só o impacto de corpos acesos Soltando faíscas um no outro Em caos
XV
Raramente Aspirando ao Amor Fantasia desferiu-os[40] como deuses Dois ou três homens pareceram apenas humanos
Mas só você Sobre-humano ao que parece Eu tinha que ser pega no débil remoinho Da tua humanidade disparatada[41] Pra te amar o mais[42]
XVI
Poderíamos ter vivido juntos Nas luzes do Arno Ou ido roubar maçãs debaixo[43] do mar Ou brincado De esconde-esconde enamorados e teias de aranha E uma canção de ninar numa lata de latão
E conversado até não termos mais línguas Com que conversar E não termos nunca visto tão bem bom[44]
XVII
Não dou a mínima para Onde as pernas das pernas dos móveis estão andando Ou o que se esconde nas sombras que seus passos[45] Ou o que me olharia Se as fechaduras não os fechassem[46]
Vermelho uma cor quente no campo de batalha Pesada nos meus joelhos como uma manta Conta contra[47] Contei a franja da toalha Até que duas borlas uma emaranhada à outra Que o quarto quadrado caia De um vácuo redondo Dilatando minha respiração
XVIII
Da cisão De colina de[48] colina O ínterim De estrela de estrela A nascente Estática Da noite
XIX
Nada conserva tanto Quanto um cutelo bem gelo Nota do O D V C[49] Trinchá-la clara O ar que dá-la Pólen perfumado Espaço
Branco contar De saciar Bebível Pelos dedos Água corrente Caules de grama Crescem com[50]
Desgovernar de pirilampos Quadrilha no ar Trombando Uma no outro De novo conglutinando-se Em recapturados pulsos De luz
Você também Tinha alguma coisa Naquela época De um verdor de vaga-lume — — — — — — — Mas lentamente encharcado À defluorescência[51] De chuva
XX
Deixe a Alegria ir consolo-alada[52] Alvoroçar a quem interessar possa ela[53]
XXI
Acumulo noites contra você Pesadas de pesadelos floroclusos[54] — — — — — — — — — — Empilhar tardes Encaracolada contra o solitário Nu que é o[55] do Sol
XXII
Coisas verdes crescem em Saladas Para o renascer Do forrageador[56] cerebral
Sobre submissas barrigas De montanhas Rolando no sol E flã[57] florináceo[58] Pausas[59] Pros meus tamancos tolos[60] Por certas vias sem você Eu vou Desajeitadamente Como andam as coisas
XXIII
Gargalhada em solução Constelações estateladas Promessas irredimíveis De consumações púberes Apodrecem Ao recorrente alvejar da Lua Na pura branca Maldade da dor
XXIV
A procriadora verdade de Mim Se exauriu Em pestilentas Gotas de lágrima Leves luxúrias e lucidezes E mentiras prenhes de prece Desnorteadas pela aspereza abominável Do teu sorriso de canto-de-rua[61]
XXV
Lambendo o Arno A rosada mindinha[62] Língua da Aurora Interfere com nossos cílios — — — — — — — Nossos polegares Rodam e rodam[63] Mais velozes E viram máquinas
Até que o sol Acalma-se o brilhar Derrete alguns de nós Em cubículos aterradores Que a Paixão perfurou Em mornidão
Alguns poucos entre nós Crescem ao nível de frescas planícies Cortando nosso ponto de apoio Com olhos de aço
XXVI
Descartando nossos melindres menores De olhos rasgados
Sorrateiros encostamos Na Natureza — — — aquela colérica pornógrafa
XXVII
Núcleo Nada Inconcebível conceito Insensitivo repouso As mãos de raças Descolam-se e caem Imodificável plástico
O conteúdo Da nossa efêmera conjunção Em alheamento de Muito Fluiu para avizinhamento de — — — — NADA[64] Tinha um homem e uma mulher Impedindo passagem Enquanto o Insolúvel Esfregava com nossas mortes diárias Olhos impossíveis
XXVIII
Os degraus vão subindo uma eternidade E são brancos E o primeiro degrau é a última branca Eterna idade[65]
Conclusões coloridas Cheirava a brancura Sintética De minha Emersão E estou queimada bem branca No retraimento Climatérico do teu sol E promessas e palavras todas brancas Difundem Ilimitável monótono
Branco onde não tem nada pra ver Mas uma toalha branca Seca o suor opalescente[66] —Névoa nascer[67] de viver— Do teu Corpo estiolado E a branca aurora Do teu Novo Dia Se fecha pra mim
Impensável aquele branco lá longe — — — É fumaça da tua casa
XXIX
Evolução choca-se com Igualdade sexual Brejeiramente[68] erra o cálculo de Similitude Seleção desnatural Parindo tais filhos e filhas Que destramelam uns às outras Criptônimos inescrutáveis Sob a lua
Dê-lhes uma brecha e berram brônzeos Como chamamento chamegante[69] Ou aos homófonos afanados[70] Transpor a gargalhada Deixa eles suporem que lágrimas São galantos[71] ou melado Ou qualquer coisa Senão insuficiências humanas Implorando vértebras dorsais
Deixa encontro ser retorno Ao antípoda E Forma um borrrão[72] Qualquer coisa Senão seduzi-los Àquele um[73] Como simples satisfação Ao outro
Deixa-os trombarem Do que lhes são incógnitos Em orgasmo sísmico Pra muito maior Diferenciação Em vez de ver Distorção de seu-próprio[74] Retrair-se ao estrangeiro ego
De pantomima arquitípica Enfilando emoções Laçadas no alto ar — — — —
Para os olhos cegos Com que a Natureza nos conhece E a maioria da Natureza é verde — — — — — — — — — —
Que garantia Para a proto-forma A gente tenteia Nossa ética souvenir para — — — — — —
XXXI
Crucifixão De um intrometido Querer interferir assim Nas intimidades Do teu isolamento insolente
Crucifixão Da eclosão de um ego Ilegal No teu equilíbrio Cariátide de uma ideia
Crucifixão Braços destruídos Extremidades indiciais Em vácuo Para a queda incontida
XXXII
A lua é[76] fria Joannes Onde o Mediterrâneo — — — — —
XXXIII
O pedante de paixão — — — — À tua penúria professorial
Proto-plasma ia louco varrido Nos evoluindo — — —
XXXIV
Amor — — — o preeminente literateur[78]
§§§
Notas a ‘Canções para Joannes’
[1] ‘weed’: estritamente, ‘erva daninha’, mas, mais contemporaneamente, ‘erva’ (diamba), assim deixada ambígua [2] ‘star-topped’: ‘com estrelas na ponta’, mas distenderia a música [3] ‘wild’: ‘silvestre’, ‘selvagem’, mas a música de ‘bravas’ [4] ‘sewn’: ‘costuradas’, mas ‘bordadas’ tem a música duma sílaba a menos [5] ‘queria’/’que iria’: pela rima interna (‘I’/’eye’), [6] ‘lantern’: difícil decodificar, ‘lampião’ (de rua, talvez) talvez [7] ‘aparando’: o ambíguo de cortar o excesso e evitar que caia [8] ‘flicker’: ‘tremeluzir’, mas, de novo, dichten=condensare [9] ‘skin-sack’: ‘saco de pele’, mas a aliteração se perde, ‘bolsa-baga’, por bagos e bagagem, mas, mais explícito, o que Loy, possivelmente, condenaria [10] ‘completações’: forma não unanimemente aceita, mas Loy confronta os lexicógrafos do inglês logo a seguir com ‘infructuous’ [11] ‘More … paced’: Loy (em quem pensando, Pound cunhou o termo d’arte ‘logopéia’, a tal dança do intelecto entre as palavras, i.e., o uso conceitual da língua talvez forçando os eixos léxicos, morfológicos e sintáticos à beira do cataclisma) dança com as preposições aqui, e eu trôpego tropeço e peço perdão e passagem [12] ‘fretting’: ambíguo entre passar a mão nos cabelos se mescla com estar ansiosa com algo, ‘cafunando’ é uma perturbação lexical, talvez meiga demais para Loy? [13] ‘coupled’: novamente, entre casar e acasalar, mas se ‘acoplado’ pende pro bruto, o original também, talvez, consistentemente com o Porco Cupido [14] ‘s’entorna’: aqui e em toda parte, tento replicar as micro-turbulências de aparência na versão original em ‘Others’ (q.v., e.g., nao, espermatazóides) mas não todas (e.g., ‘woolen’ por ‘woollen’ permanece ‘lã’); o posterior estabelecimento do texto é inconsistente quanto ao que supõe ser erro de composição ou não, assim decidi aderir ao texto em ‘Others’. [15] ‘abarcava’: parco pra ‘vaulted’, mas ‘abobadava’, ouço, “abobòra” [16] ‘Sisos’: por pura molecagem, rimando semanticamente com ‘wisdom tooth’, ‘dente de siso’ [17] ‘vinham com vestidos’: uma inflação lamentável, mas, ouço, menos que ‘vestiam vestidos’ [18] ‘lamp-shade’: Loy, por muito tempo, criou e vendeu abajurs [19] ‘bore a baby’: ‘carrega um bebê’, mas a aliteração [20] ‘macabro’: um tanto tosco pra ‘fearful’? [21] ‘nao’: para a micro-turbulência de ‘dont’ [22] ‘you’: uso ‘você’ e ‘si’, mas ‘teu’/’tua’ e ‘te’, que é este meu português vira-latas [23] ‘Since you got home to yourself’: logopéia fina, tão difícil de desempacotar quanto indesejável, a versão aqui pende ao pífio ao tentar sem tentá-lo [24] ‘Wire-Puller’: o marionetista, o que controla o desenrolar das coisas, o que manipula à distância, ‘Manipulador’ fica aquém [25] keep an eye on: preocupar-se com é intenso demais? [26] ‘set back’: como ‘keep an eye on’, ah, a plasticidade elétrica dos verbos frasais do inglês [27] ‘entusiasmados’: parco pra ‘exhilarated’, mas ‘excitados’, e.g., conotaria demais [28] ‘laughing’: ‘gargalhada’ é excêntrico, como é o léxico de Loy, pela assonância [29] ‘de Nada’: por ‘do Nada’, porque é parte da hipersensibilidade logopaica que Loy nos impõe que os artigos, definidos e não, se tornem pequenas bombas semânticas apenas dormindo [30] ‘Shuttle-cock and battle-door’ é um trocadilho (com um jogo chamado ‘battledore and shuttlecock’, ‘raquete e peteca’, um precursor do moderno badmínton) com, penso, conotações sexuais quais permeiam o poema: a intrusão de um hífen em ‘shuttle-cock’, acentua isso (‘shuttle’ é mover-se para lá e para cá, ‘cock’ é pênis) e ‘battle-door’ também (‘battle’ é ‘dar combate’, ‘door’, pelo contexto, hímen talvez); disso tudo ‘pereca’ (sugerindo ‘perereca’) em vez de ‘peteca’ e ‘rã-quente’ (idem) em vez de ‘raquete’. [31] ‘pink-love’: se ‘pink’ o tradicional metônimo de ‘mulher’, ‘pink-love’, amor por mulheres; contemporaneamente, ‘pink’ é gíria de ‘vagina’, mas não, que se registre, quando Loy escrevia; assim ‘rosamor’ pra adensar a névoa semântica [32] ‘Dear one’: ‘querido’, mas Joannes, supomos todos, é um compósito de Giovanni Papini e Filippo Tommaso Marinetti [33] ‘bainha’ mais para espada (mas veja abaixo), não tanto de vestimentos, mas vestimentos usados como proteção, couraça, i.e., ‘sheath’, não ‘hem’, ou ‘cuff’, e ‘sheath’, antes da popularização de ‘condom’, era ‘camisa de vênus’ [34] ‘about’: aqui, ‘em torno de’, ou ‘a respeito de’, mas a música? [35] ‘from’: ‘de’, dança de preposições em que tropeço [36] ‘Is it’: Loy, percebeste já, não pontua; aqui, a forma indica interrogagação que tento indicar com o especulativo em ‘Seria’ [37] ‘I have set you apart’: difícil, ‘te distingui’?, ‘te priviligiei’?, preferi (contra meu instinto) expandir aqui, para a música, ainda que intrusiva [38] ‘boom’: é ‘boom’ mesmo, mas (q.v. 37) expandi, para a música; e marcar a elisão não é estranho a Loy (q.v. ‘spill’t’) [39] ‘Don’t realise me’: difícil, possivelmente ‘não me venha com essa que entende’ [40] ‘dealt’: um amplo campo semântico: dispensou, deu como se dá cartas, desferiu [41] ‘drivelling’: ‘dizendo tolices, disparates’, mas um adjetivo em português? [42] ‘amar o mais’: dança do intelecto [43] ‘debaixo do mar’: não ‘no’ [44] ‘bem bom’: expando, perdão [45] ‘the shadows they stride’: aqui, é a lacuna onde a preposição (e.g., where, in/over/under/at which) que eletriza a linguagem e faz o intelecto dançar [46] ‘fechaduras’ pra preservar a aliteração, mas ‘shutter’ é, aqui, aba de janela, por isso há na traducão, especial traição [47] ‘Count counter’: ambíguo, pode ser imperativo, ‘Conte contador’, mas ‘contador’ em português conota déb/crédito, que aqui não cabe [48]: outra preposição de hidrogênio, e de novo, dois versos adiante [49] ‘Q H U’: que Mina é só mistério pra guardar-se assim tão firme? Esse nó Alexandre algum até agora. Roger Conover pensou que pudesse ser um duchampismo (descendente do L.H.O.O.Q. = “Elle a chaud au cul” = “Ela tem o rabo quente”) mas não se sugeriu decodificação convincente. Pensei em ‘Cue! Hate you!’ e traduzi ‘O D V C’, por ‘Odeio você’, ou ‘Odeio! Vê se!”. Un jeu, bien entendu. [50] ‘to’: ‘com’, outra preposibomba [51] ‘raylessness’: léxico generativo, assim ‘defluorescência’, mas há perda aqui [52] ‘consolo’: pra conotar um fascinus dos romanos, o falo, amiúde alado [53] ‘a quem interessar possa ela’: outra turbulência, aplicada aqui a um clichê do burocratês [54] ‘shut-flower’: ao justaposto, a valise ‘florocluso’ [55] ‘core’: ‘cerne’, ‘núcleo’, mas algo me parece merecer ênfase aqui, assim, me intrometo um calembour [56] ‘forrageador’: palavra que ouco canhestra, mas que se?, e aqui (e em toda parte) note como o desvendamento em inglês e em português diferem por força da ordem adjetivo-substantivo no inglês, vice-versa no português [57] ‘flummery’ é um mingau, papa, manjar branco, donde ‘flã’ [58] ‘flowered’ é florido, mas conota ‘flour’, farinha, donde a valise, talvez bruta demais [59] ambíguo se substantivo ou verbo [60] ‘tamancos tolos’, pela aliteração [61] ‘street-corner smile’: penso que uma turbulência de ‘corner-mouth smile’, ‘sorriso de canto de boca’ [62] ‘little’, aqui, é pequena, mas ‘mindinha’ sugere, penso, o quê de sentimento que suspeito [63] ‘twiddle’ é, mais precisamente, aquele rodar binário dos polegares um contra o outro quando impaciente [64] ‘O conteúdo … NADA’: esta passagem um campo minado de micro-dispositivos gramaticais, Loy mais uma vez usa artigos e preposições (e as ausências daqueles e destas) como bisturis, dissecando, expondo [65] ‘for ever’/’Forever’: invertido em ‘eternidade’/’Eterna idade’ [66] ‘cymophonous’: frequentemente corrigido pra ‘cymophanous’, i.e., de som pra imagem, que o Webster de 1864 define como ‘tendo uma luz ondulada, flutuante; opalino, opalescente’ [67] ‘Mist rise’: difícil, tomei por analogia com ‘sunrise’, ‘sol nascer’ [68] ‘Prettily’: se idiomático, grosseiramente; se irônico, brejeiramente, digamos [69] ‘Carressive’: não dicionarizada, com um quê de ‘aggressive’, donde a valise ‘chamegante’ de ‘carícia’=’chamego’ e ‘agressiva’=’fumegante’. [70] ‘hiccoughs’: ‘soluços’ mas para o OED um erro de ortografia comum pra ‘hiccup’, usei ‘afanados’ pela aliteração com ‘homófonos’ [71] i.e., Galanthus nivalis [72] três erres em ‘borrrão’ para os dois erres de ‘blurr’ [73] ‘To the one’: aqui também, a minúcia de preposições, artigos, pronomes [74] ‘Own-self’: uma construção um pouco espinhenta em inglês, donde o espinhento português [75] ‘Stringing emotions \ Looped aloft’: difícil, com uma aliteração cheia de graça [76] ‘é’: talvez ‘está’ [77] o hífen no original também é peculiar [78] a ortografia em textos em inglês é instável
Yusef Komunyakaa é um poeta e professor estadunidense nascido em Bogalusa, Louisiana, em 1947. Durante os anos de 1969 e 1970 Komunyakaa serviu na Guerra do Vietnã como correspondente, e posteriormente como editor, do jornal militar The Southern Cross. Após o serviço militar estudou na Universidade do Colorado, Colorado Springs. Komunyakaa obteve seu Master in Arts em Escrita pela Colorado State University (1978) e um Master in Fine Arts em Escrita Criativa pela Universidade da Califórnia (1980). Ensinou poesia no sistema escolar público de Nova Orleans e escrita criativa na Universidade de Nova Orleans, na Universidade de Indiana. Em 1997 se tornou professor de inglês na Universidade de Princeton. Yusef Komunyakaa é professor do Programa de Escrita Criativa da Universidade de Nova York.
Em seus poemas trabalha através de uma narrativa autobiográfica temas como raça, guerra e jazz. Recebeu em 1994 o Pullitzer pelo livro Neon Vernacular: New and Selected Poems (1994), e entre outros prêmios, o Ruth Lilly Poetry Prize (2001), o Shelley Memorial Award da Poetry Society of America (2004), e o Wallace Stevens Award da Academy of American Poets (2011). Entre suas obras estão os livros: Dedications & Other Darkhorses (1977); Lost in the Bonewheel Factory (1979); I Apologize for the Eyes in My Head (1986); Dien Cai Dau (1988), Warhorses (2008); Taboo: The Wishbone Trilogy, Part 1 (2006); Pleasure Dome: New & Collected Poems, 1975-1999(2001); Talking Dirty to the Gods (2000); and Thieves of Paradise (1998). Suas coletâneas de poesia mais recentes incluem The Chameleon Couch (2011); Testimony: A Tribute to Charlie Parker (2013) e Emperor of Water Clocks (2015).
Agradeço a Ana Rusche, Francesca Cricellli e Maíra Mendes Galvão pelas revisões e pelo incentivo.
Viviane Nogueira
*
We Never Know
He danced with tall grass for a moment, like he was swaying with a woman. Our gun barrels glowed white-hot. When I got to him, a blue halo of flies had already claimed him. I pulled the crumbed photograph from his fingers. There’s no other way to say this: I fell in love. The morning cleared again, except for a distant mortar & somewhere choppers taking off. I slid the wallet into his pocket & turned him over, so he wouldn’t be kissing the ground
Nunca sabemos
Ele dançou com o capim alto
por um momento, como se bailasse
com uma mulher. O cano de nossas armas
brilhou incandescente.
Quando o encontrei,
uma auréola azul
de moscas já lhe reivindicava.
Puxei a fotografia amarrotada
de seus dedos.
Não há outro jeito
de dizer isso: me apaixonei.
A manhã clareou novamente,
exceto por um morteiro distante
& helicópteros alçando voo em algum lugar.
Deslizei a carteira para dentro de seu bolso
& o virei para cima, para que não
beijasse mais o chão.
§
You And I Are Disappearing–Bjorn Hakansson
The cry I bring down from the hills belongs to a girl still burning inside my head. At daybreak
she burns like a piece of paper.
She burns like foxfire in a thigh-shaped valley. A skirt of flames dances around her at dusk.
We stand with our hands
hanging at our sides, while she burns like a sack of dry ice.
She burns like oil on water. She burns like a cattail torch dipped in gasoline. She glows like the fat tip of a banker’s cigar,
silent as quicksilver.
A tiger under a rainbow at nightfall. She burns like a shot glass of vodka. She burns like a field of poppies at the edge of a rain forest. She rises like dragonsmoke to my nostrils. She burns like a burning bush driven by a godawful wind.
Você e eu estamos desaparecendo
O lamento que eu trago das colinas
pertence a uma garota que ainda queima
em minha cabeça. No romper do dia
ela queima como um pedaço de papel
queima fogo-fátuo
num vale em forma de coxa
Uma saia de chamas
dança ao seu redor
no cair da noite.
Ficamos com as mãos
soltas ao lado do corpo
enquanto ela queima
como um saco de gelo seco.
Queima como óleo na água.
Queima como uma tocha de taboa
mergulhada em gasolina.
Ela brilha como a ponta grossa
do charuto de um banqueiro,
silenciosa como mercúrio.
Um tigre sob o arco-íris
no anoitecer.
Ela queima como um shot de vodka.
Queima como um campo de papoulas
na borda de uma floresta tropical.
Se ergue como fumaça de dragão
até minhas narinas.
Ela queima como sarça ardente
movida por um vento de merda
§
Believing In Iron
The hills my brothers & I created never balanced, & it took years To discover how the world worked.
We could look at a tree of blackbirds
& tell you how many were there,
But with the scrap dealer
Our math was always off.
Weeks of lifting & grunting
Never added up to much,
But we couldn’t stop
Believing in iron.
Abandoned trucks & cars
Were held to the ground
By thick, nostalgic fingers of vines
Strong as a dozen sharecroppers.
We’d return with our wheelbarrow
Groaning under a new load,
Yet tiger lilies lived better
In their languid, August domain.
Among paper & Coke bottles
Foundry smoke erased sunsets,
& we couldn’t believe iron Left men bent so close to the earth As if the ore under their breath Weighed down the gray sky. Sometimes I dreamt how our hills Washed into a sea of metal, How it all became an anchor For a warship or bomber Out over trees with blooms Too red to look at.
Acreditar no Ferro
Os montes que meus irmãos & eu criamos
Nunca fecharam as contas & foram anos
para descobrir como o mundo funciona.
Podíamos olhar para uma árvore de melros-pretos
& lhe dizer quantos estavam lá,
Mas com o homem do ferro velho
Nossas contas estavam sempre erradas.
Semanas levantando & grunhindo
Nunca rendiam muito,
Mas não podíamos parar de
Acreditar no ferro.
Caminhões & carros abandonados
Depostos no chão
Por dedos grossos e nostálgicos de trepadeiras
Fortes como uma dúzia de meeiros.
Voltávamos com nosso carrinho de mão
Gemendo debaixo de uma nova carga,
Ainda que os lírios vivessem melhor
Em seu lânguido domínio de agosto.
Entre papel & garrafas de Coca-cola
A névoa das chaminés apagava poentes,
& não podíamos crer que o ferro
deixava os homens tão perto do chão
Como se o minério em seu fôlego
Rebaixasse o céu cinzento.
Às vezes sonhava com nossos montes
Desaguando um mar de metal,
Como tudo isso se fez âncora
Para um navio de guerra ou bombardeiro
Por cima de árvores em flor
Rubras demais para serem olhadas.
§
Instructions for Building Straw Huts
First you must have unbelievable faith in water, in women dancing like hands playing harps for straw to grow stalks of fire. You must understand the year that begins with your hands tied behind your back, worship of dark totems weighed down with night birds that shift their weight & leave holes in the sky. You must know what’s behind the shadow of a treadmill— its window the moon’s reflection & silent season reaching into red sunlight hills. You must know the hard science of building walls that sway with summer storms. Locking arms to a frame of air, frame of oak rooted to ancient ground where the door’s constructed last, just wide enough for two lovers to enter on hands & knees. You must dance the weaverbird’s song for mending water & light with straw, earth, mind, bright loom of grain untortured by bushels of thorns.
Instruções para Construir Cabanas de Palha
Há de se ter
uma fé inabalável na água,
nas mulheres que dançam como mãos tocam harpas
para que da palha cresçam hastes de fogo.
Há de se entender o ano
que começa com tuas mãos presas
às costas,
adoração de entidades sombrias
sobrecarregadas com aves noturnas que mudam de peso
& deixam buracos no céu. Há de se saber
o que está atrás da sombra de uma moenda —
sua janela o reflexo da lua
& a estação silenciosa alcançando
as colinas do sol vermelho.
Há de se saber a ciência exata
de construir paredes que balançam com as tempestades de verão.
Encerrar os braços numa moldura de ar, de madeira
enraizada em solo antigo
onde a porta é construída por último,
com a largura exata para que dois amantes
entrem de joelhos & mãos.
Há de se dançar
o canto dos tecelões
para remendar água & luz
com palha, terra, mente, tear brilhante de grãos
sem a tormenta de alqueires de espinho.
§
Viviane Nogueira tem 24 anos, é poeta, bacharela em psicologia pelo Instituto de Psicologia da Universidade de São Paulo. É mediadora do clube de leitura Leia Mulheres Osasco e autora da plaquete Onde estão os holofotes da tragédia (2018, com ilustrações de Steffano Lucchini) e do livro Uma casa se amarra pelo teto (Edições Macondo, 2019).
Dirceu Villa (1975, São Paulo) é autor de 5 livros publicados de poesia, MCMXCVIII (Badaró, 1998), Descort (Hedra, 2003, prêmio Nascente), Icterofagia (Hedra, 2008, ProAC), Transformador (Demônio Negro, antologia, 2014), speechless tribes: três séries de poemas incompreensíveis (Corsário-Satã, 2018) e um inédito, couraça (Laranja Original, no prelo). Traduziu Um anarquista e outros contos, de Joseph Conrad (Hedra, 2009), Lustra, de Ezra Pound (Demônio Negro, 2011) e Famosa na sua cabeça, de Mairéad Byrne (Dobra Editorial, 2015). É professor da Oficina de Tradução Poética da Casa Guilherme de Almeida (Centro de Estudos de Tradução Literária).
* * *
a mãe do nosso açougueiro
suas mãos vieram antes. adiante, os dedos graxos se moviam como se neles prendesse mesmo o ar. sorrimos, brincamos, porque é uma causa infinita, essa de compor um anjo. para esta mãe. esta das
horas de não e de ternura, e aparar tudo que esmaga: migalhas junto dos lábios, dentes que maltratam. seu sorriso nos mordia, mascava o mundo como uma goma, de mandíbula feliz, e mãos tão firmes:
ele agarrava duro as contas sibilantes do chocalho, seus punhos se fechavam no cercado do andador, ele fatiava os ovos brancos amando o fio da faca. mas que gosto ao ver a massa mole que a gema
alaranjava no prato pegajosa, aderência doce que não pouco se parece com a do sangue, enamorado. as horas de cortar, suas favoritas. nosso anjo, nosso gabriel, nosso jorge: a espada é a força, o nosso rito.
§
cada flor uma ferida chapéu de couro ou cocar, auréola de raios do livro sem autor, mas o deus sol da maligna terra sem mal; grota de angicos, gruta de cabeças cortadas, onde os chapéus riem com dentes de fera, e mordem o cano
do fuzil mauser, estrela e costura dos olhos cerrados; sob a igreja nova, as ruínas do anti-estado e a cabeça arrancada, de loucura e demência e fanatismo, ordens diretas de cães que andam em cima e cheiram em círculo
os rabos. mas rever junto à margem a forma caminhante da natureza aberta aos pedidos cantados, com sopro de fumo, com som enfeitado: cabeças brotam do chão em olhos abertos de vida, que cada flor nos custa uma ferida.
§
guerra cultural na cabeça dos godos [diz cesareia], estátuas de mármore: o fauno adormecido nem acorda eclodindo projétil nos chifres do elmo. endormi [diz bouchardon] ao copiá-lo res- taurado para antes de ser gliptobomba, ou o que sabemos:
um item novo no que asnos chamam [guerra cultural]? o fauno voador do mausoléu de adriano entraria enfim na testa dura dos godos da barbárie. entraria após, com seu pênis, na doce porcelana em nymphenburg, sem ironia,
[nymphenburg]. o corpo antes grego, que copiam romanos e redescobre barberini, segue após aos alemães, virtude de mostruário, raça superior, ignorando o fato de que o fauno, enfim, não é humano, e a estátua tinha mira nos seus cornos.
§
jargão de pia e barril [ii]
fala também a água de fogo, chamam cachaça, que banha a carne do cachaço de doçura, eis a chama de sua língua ardente, escuma da cana fervente como céu de nuvens que se dissipam
por clareza, translúcido líquido dessa prata veloz do álcool, ou da caixa sonora do carvalho velho, senhor ouro que tinge sua voz de saibro, sério o cenho de seu matiz, mas doce fermento de força
muscular escondida na senzala de onde tentam-na, nova nobre mentida, mas rememorada em insultos de reduzir pobre e pinguço, cachaceiro e nordestino, travo de trabalhador: seu indomável elogio, cachaça.
Hoje lembramos do falecimento do velho poeta de Weimar, do olímpico, do rival de Schiller (ele se via mais como rival do que rivalizado), do humanista, do neptuniano (que não acreditava em revoluções, mas em evoluções graduais – oh, sabia de nada, inocente…), do pensador que idealizava um mundo unido pela literatura – essa Literatura Mundial, Weltliteratur, que circula o globo e é qual phármakon, veneno-remédio, mercadoria e arte, perdição e redenção, mas mais redenção que perdição, inshallah.
No dia de hoje em 1816, porém, ele também revelou ao mundo numa revista literária da época três primeiros poemas do seu único livro de poemas ainda em gestação, o West-östlicher Divan. Aqui, nesta maravilhosa revista eletrônica, nesta época em que os elétrons é que carregam nossa poesia e nossas vozes – pois o ar anda pestilento –, revelamos esses poemas revelados por Goethe do Divã ocidento-oriental (que falavam da Pérsia e do Islã num modo carinhoso de que hoje o povo iraniano tem tanta precisão), e mais alguns pra acompanhar a seleta que o escamandro publicou em 2014.
Daniel Martineschen
* * *
Die Fluth der Leidenschaft sie stürmt vergebens An’s unbezwungen feste Land, Sie wirft poetische Perlen an den Strand, Und das ist schon Gewinn des Lebens.
A maré da paixão, ela avança em vão contra a terra firme e incontida. — Deixa pérolas poéticas no chão, e isso já é um ganho na vida.
§
Talismane
Gottes ist der Orient! Gottes ist der Okzident! Nord- und südliches Gelände Ruht im Frieden seiner Hände.
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Er, der einzige Gerechte, Will für jedermann das Rechte. Sei von seinen hundert Namen Dieser hochgelobet! Amen.
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Mich verwirren will das Irren; Doch du weißt mich zu entwirren. Wenn ich handle, wenn ich dichte, Gib du meinem Weg die Richte.
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Ob ich Ird’sches denk und sinne, Das gereicht zu höherem Gewinne. Mit dem Staube nicht der Geist zerstoben, Dringet, in sich selbst gedrängt, nach oben.
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Im Atemholen sind zweierlei Gnaden: Die Luft einziehen, sich ihrer entladen; Jenes bedrängt, dieses erfrischt; So wunderbar ist das Leben gemischt. Du danke Gott, wenn er dich preßt, Und dank ihm, wenn er dich wieder entläßt.
Talismãs
É de Deus o Oriente, é de Deus o Ocidente! Norte ou sul, todo torrão jaz na paz da Sua mão.
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Ele, o único que é Justo, quer a todos só o justo. De seus nomes, muitos, cem, que louvemos este! Amém.
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O errado me confunde, mas só tu me desconfundes. Quando ajo ou poeto, tu me dás caminho reto.
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Quando penso no mundano, realizo um alto plano. A mente não dispersa pelo pó se ergue à escuta por si só.
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Existem duas graças no respirar: sorver o ar, dele se liberar. Um refresca, o outro oprime: a vida é assim, mista e sublime. Graça a Deus, se ele te aperta; dá graça a Ele se te liberta.
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(reflexão para a quarentena)
Fünf andere
Was verkürzt mir die Zeit? Tätigkeit! Was macht sie unerträglich lang? Müßiggang! Was bringt in Schulden? Harren und Dulden! Was macht Gewinnen? Nicht lange besinnen! Was bringt zu Ehren? Sich wehren!
Cinco outras
O que me encurta o tempo? Passatempo! O que o estica, indócil? O ócio! O que endivida? A espera e a lida! O que traz ganho? Ponderar tacanho! O que torna honrado? Ser resguardado!
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[poema do Livro do mau-humor, pra pensar em fake news e crendices]
Glaubst du denn von Mund zu Ohr Sei ein redlicher Gewinnst? Überliefrung, o! du Tor! Ist auch wohl ein Hirngespinst. Nun geht erst das Urteil an. Dich vermag aus Glaubensketten Der Verstand allein zu retten, Dem du schon Verzicht getan.
Crês que da boca ao ouvido alguma coisa se ganha? A tradição, ó estúpido, é coisa de mente tacanha. Eis que vem o julgamento: das correntes de crendices a razão (se não desistisses) pode dar-te o livramento.
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[poema do Livro dos provérbios]
Laß dich nur in keiner Zeit Zum Widerspruch verleiten, Weise fallen in Unwissenheit, Wenn sie mit Unwissenden streiten.
Não deixa em nenhum instante te levarem à incoerência; quando lutam com ignorantes sábios caem na ignorância.
